Écorché vif | ft. Ilya

Une énième journée de cours. Les mêmes insultes, les mêmes brimades, rien de vraiment spécifique. Oliver avait conscience qu'il était devenu encore plus faible et vulnérable quand la présence d'Ilya lui manquait au quotidien. La simple idée d'avoir quelqu'un de confiance dans la même pièce que lui le réconfortait. Alors chaque fois qu'il séchait les cours, c'était encore plus douloureux que lorsqu'il ne le connaissait pas. Il lui en voulait, parfois, de le laisser seul, mais après tout, son ami ne lui appartenait pas - et cette réalisation venait avec son lot de haine envers lui-même.
Quoiqu'Ilya fasse pendant l'école buissonnière - ce qui ne le regardait pas, c'était son droit. Au fond, il avait raison. Aucun des deux n'était heureux dans ce lycée et si Oliver n'avait pas été aussi peureux et faible, il l'aurait sûrement imité. Ils auraient pu bien s'amuser à jouer pendant que tous leurs camarades subissaient "l'histoire passionnante de Keros" ou des formules mathématiques "qui seront essentielles plus tard".

Cela ne l'empêcha pas de passer toutes ces heures à rêvasser, le regard dirigé vers la fenêtre, à se demander ce qu'il pouvait bien faire et s'il s'amusait bien sans lui. Peut-être passait-il du temps avec Finn. Après tout, il n'était pas dans la même classe qu'eux, alors Oliver n'aurait pas eu le moyen de savoir s'il était plus élève modèle ou sécheur. L'idée le réconfortait autant qu'elle l'attristait. Savoir Ilya en bonne compagnie le faisait sourire, mais que les deux jeunes garçons trainent ensemble sans le prévenir le rendait incroyablement jaloux.

En voilà une autre nouvelle émotion qu'il n'aimait pas.

Enfin, la fin des cours arrivait. Le professeur de littérature, contrairement à cet imbécile de Flemming, savait terminer sa leçon à temps pour éviter à ses élèves de sortir en retard. Son programme était tout aussi inintéressant (comme tout ce qu'Oliver apprenait dans la journée, finalement), mais l'adolescent lui accorderait au moins ce compliment.
Arriva la distribution de livres, celui qu'il faudrait lire en un temps record avant de l'étudier. Une histoire de romances et de tromperies, charmant. Oliver rangea le sien quand l'enseignant appela, un dernier roman en main :

Est-ce que quelqu'un pourrait apporter son livre à Rusalka ?

Oliver leva la main avec entrain, le regrettant vite quand son acte attira des "ouuuh" amusés et même quelques sifflements qui furent ignorés. Timidement, le blond se dépêcha d'aller récupérer le bouquin en essayant de ne pas croiser le regard de ses camarades qui, il le savait, n'attendaient que ça pour lui adresser des gestes obscènes.
Il n'eut heureusement pas à les supporter bien longtemps, puisque la classe disparut en un clin d’œil une fois la cloche sonnée. C'était vraiment la meilleure partie de la journée pour plus d'une raison. Une fois la salle vide de ces fauves - qui en avaient le comportement comme l'odeur, Oliver se sentait à nouveau respirer. Ce ne fut qu'une fois calme qu'il réalisa qu'il n'avait aucune idée d'où apporter sa livraison. Il savait qu'Ilya vivait dans (ou près de) la forêt Eagal, mais sans plus. Il ne lui avait jamais donné les coordonnées et quelque chose lui disait que c'était en rapport avec son horrible tante. Il devrait demander son adresse au professeur.

Oh, Rusalka n'est pas chez lui, il est à l'hôpital, vous devriez lui apporter là-bas.

Oliver se sentit mourir en entendant le mot "hôpital". L'enseignant ne sembla pas remarquer son choc et l'invita juste à sortir avant de verrouiller la salle de classe. Ilya était... à l'hôpital ? Que lui était-il arrivé ? Tous les pires scénarios imaginables vinrent assaillir le cerveau du pauvre garçon. Sa grande-tante aurait pété un câble et aurait essayé de le tuer ? Ou alors il souffrait d'une maladie grave et il en mourrait dans quelques mois ? À moins qu'il ne soit vraiment prince et que des révolutionnaires aient tenté d'achever la famille royale ? Oh, il se sentait partir en vrille. Il fallait qu'il se dépêche : plus vite il serait arrivé à la clinique, plus vite ses doutes seraient dissipés. Il demanderait ce qu'il s'est passé à son ami et se trouverait bien sot en apprenant qu'il avait juste glissé dans la douche.

Il courut presque toute la distance, mais ses petites pattes et son manque d'endurance l'avaient vite rattrapé. Il arrive haletant aux portes de la clinique Saint Soin-Bobo. La bonne nouvelle, c'était que s'il faisait un malaise par fatigue, il était déjà au bon endroit. Enfin, "bon", façon de parler. C'était toujours la même vieille clinique malsaine avec ses docteurs plus fous les uns que les autres. Bah, avec un peu de chance, l'un de ces charcutiers le tueraient en cherchant à le réanimer.

La secrétaire à l'air méchant lui indique la chambre de son ami. Chambre 14. Sachant qu'il n'y avait pas de chambre 13, pouvait-elle être considérée comme porte-malheur à sa place ? Oliver n'était pas superstitieux (ou alors le Skitty l'attendant devant les portes de l'hôpital l'aurait terrifié), mais il n'aimait pas l'ironie de la situation.
Une fois devant la porte portant le bon numéro, il frappa, tenant fort contre sa poitrine le livre qu'il était censé déposer. L'angoisse de ce qu'il y trouverait était de retour. Et si, pour une raison quelconque, il l'attendait dans un bain de sang ? Ce n'était pas comme ça que marchaient les hôpitaux, mais l'image était trop réelle dans son esprit pour écarter cette théorie. Il pourrait être certain de s'évanouir si un tel spectacle s'avérait vrai.

Il prit une grande inspiration avant de pousser la porte, doucement. Il n'entra pas immédiatement, se contentant de passer un oeil discret à travers l'ouverture. C'était qu'il ne voulait pas entrer dans la chambre d'un inconnu. Il reconnut néanmoins les cheveux blonds d'Ilya et en constatant qu'il ne dégoulinait pas d'hémoglobine, il soupira de soulagement. Il s'annonça d'une petite voix.

I-Ilya ? C'est m-moi, Oliver, comme s'il était nécessaire de préciser à qui pourraient appartenir ces bégaiements... J-je peux entrer ?

Il passa la moitié de sa tête à l'intérieur pour être certain que le Stranaïte l'ait compris. Pas question qu'une bête barrière linguistique empiète sur la politesse.

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Bien que le ton d'Ilya lui sembla bien triste, Oliver entra avec le sourire, tout simplement soulagé que son ami ne soit pas en danger. Quoi qu'il lui soit arrivé pour terminer dans ce lit, c'était terminé, il était sain et sauf. Il s'approcha à pas de Lougaroc - après tout, il était dans un hôpital, pour s'arrêter en face du jeune homme. Il pourrait lui expliquer le devoir et peut-être rester un peu pour l'aider. Ironiquement, ils y seraient plus tranquilles que chez lui où il sentait une aura menaçante émaner de son père dès qu'il invitait "l'étranger". Il y aurait bien des mots compliqués et figures de style qu'il ne comprendrait pas. L'idée de se rendre utile réchauffa le cœur d'Oliver.

Hum... m-mons-... I-Ilya ?

Ce qu'il était malpoli, cet enfant. Incapable de regarder une personne dans les yeux, il avait laissé les siens divaguer, jusqu'à ce qu'ils se posent fatalement sur les bras d'Ilya. Il ne cria pas, mais le ton plaintif avec lequel il avait interpelé son ami en disait long. L'un était couvert de griffures, des qui ne pouvaient pas juste venir de ses Lixy jouant un peu trop fort. L'autre était emmitouflé dans un bandage et laissait place à l'imagination. Oliver imaginait déjà un massacre dégoulinant d'hémoglobine. Le pire dans tout ça ? Il avait peur de sous-estimer la gravité de la blessure cachée.
Il chercha à dévier son regard de là, ne serait-ce que parce que ça ne le regardait pas, mais c'était impossible. Toute son attention était captée par l'horrible spectacle, comme une personne assistant à un terrible accident. Et puis il y avait tant d'incompréhension sous ce crâne : comment était-ce arrivé ? Il avait déjà écarté l'hypothèse des Pokémon mais c'était pourtant sa préférée. Moins d'enjeux inquiétants, seulement des animaux ne maîtrisant pas leur force qui apprendraient de leur leçon.

Un accident, peut-être ? Quel genre d'accident peut laisser des traces pareilles ? L'image d'Ilya essayant grossièrement d'expliquer quelque chose comme "moi tomber couteau cuisine" aurait presque été drôle si la réalité des cicatrices n'avait pas été si frappante.
Quelqu'un aurait voulu le blesser alors ? Sa grand-tante, peut-être ? Elle avait déjà réussi à le griffer assez violemment d'une simple gifle, aurait-elle pu causer quelque chose d'aussi grave ? Non. Les lignes étaient trop nettes. A moins de s'être armée d'un couteau, elles n'auraient pas été si "belles". Ça ne pouvait pas non plus être un assaillant quelconque : certaines semblaient bien vieilles, bien refermées et ne pouvaient pas dater de ce jour-ci ou de la veille. Il ne restait qu'une option possible mais...

Oh, qu'il se sentait mal, Oliver. Il sentait sa tête tourner, il entendait ses oreilles sonner comme une radio mal réglée et ne voyant plus que des formes floues. Un sentiment presque agréable de laisser-aller, si ses entrailles ne le faisaient pas souffrir au point où il craignait de les vomir tout entières s'il avait le malheur d'ouvrir la bouche.
Assez lourdement, il se laissa tomber sur le lit pour s'assoir. Heureusement qu'il n'était pas bien lourd... il fit tout ne même rebondir le matelas sur ses vieux ressorts rouillés mais au moins il n'avait écrasé personne. Il avait juste besoin de souffler. Inspirer... expirer... inspirer... expirer.

Chaque expiration semblait lui ôter tout l'air des poumons jusqu'au dernier atome. Alors il inspirait encore plus fort au point de sonner comme un aspirateur défectueux. Sa bouche et sa gorge étaient sèches, il aurait cru avoir du papier de verre à la place de l’œsophage. Il songea à se lever pour aller boire un verre d'eau mais il sentit bien au moment d'essayer de bouger ses jambes qu'elles avaient la consistance de la gelée. S'il essayait de se tenir debout... les choses finiraient assez mal et il aurait l'air bien con.

Il devait se calmer, il savait qu'il devait se calmer, ne serait-ce que pour le bien de son ami, qui était clairement dans une plus grande détresse que lui. Oliver aussi avait déjà songé à "agir" pour arrêter de souffrir, mais il en avait toujours eu très peur et c'était sûrement la seule chose qui le maintenait en vie. Sa couardise. Était-ce parce qu'il était plus fort et courageux que lui qu'Ilya avait osé franchir le pas ? Ou était-ce simplement qu'il souffrait beaucoup plus que lui ? Les choses revenaient souvent toutes à ça : il vivait une belle vie dans une région en paix, avec un toit sur la tête et un estomac bien rempli, puis il avait le malheur de se plaindre de quelques mots méchants et de deux ou trois coups de pied.
Alors, est-ce que ce genre d'actions était une fatalité après avoir dépassé un certain seuil de désespoir ? Y avait-t-il un point de non-retour où tout le monde décidait de se foutre en l'air ? Cela expliquerait pourquoi personne ne semblait triste à part lui dans son entourage... sauf Ilya.

Ilya était triste, c'était une évidence qu'il n'était pas nécessaire de préciser, à ce stade. Plus que triste même, Oliver en avait été témoin le lendemain de leur rencontre. Si une simple image dans un livre avait pu le faire éclater en sanglot, il devait tellement souffrir... bien plus que lui, infiniment plus. Il était donc "logique" qu'il finisse par prendre des mesures drastiques. A y repenser, c'était évident, non ? Et lui n'avait rien vu venir... quel imbécile.

Et-... et s'il avait été coupable ? Lui et son existence insignifiante... il se sentait soudain important dans la vie de quelqu'un et voilà qu'il essayait d'y mettre fin ! Était-ce ça, l'effet qu'il avait sur les gens ? Les autres avaient raison, il n'aurait jamais dû naître. Tout le monde s'en serait mieux porté. Papa et maman n'auraient pas été déçus par un fils indigne, ses camarades n'auraient pas eu à supporter sa présence honteuse au quotidien et Ilya ne serait probablement pas dans un lit d'hôpital mais tranquille chez lui.

J-je-je... je suis d-d-dé-désolé ! couina-t-il sans oser regarder son ami.

Sa voix était tremblotante, il sentait sa gorge se nouer mais les larmes ne venaient pas.

Tant mieux, il n'avait pas le droit de pleurer.

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À ton moment, Oliver s'attendait à être chassé de là. Il ne pourrait pas courir bien loin pour s'échapper, certes, mais ne méritait-il pas de s'écraser sur le carrelage glacé ? Il sursauta quand, contre tout attente, il  sentit qu'on lui prenait la main. Il n'eut pas le temps de s'imaginer dans quel scénario tordu Ilya la lui aurait tordue pour se venger, puisqu'il se contenta de la serrer doucement. Incrédule il regarda le visage du jeune homme, qui était aussi tordu de culpabilité que le sien. Il suffit de quelques mots pour faire revenir Oliver sur terre.

"Pas de sa faute", hein ? Il s'était encore emballé, n'est-ce pas ? Ce qu'il se sentait bête, chaque fois qu'il revenait d'une crise de paranoïa... non, le monde entier ne lui en voulait pas. Ne serait-ce que parce que la plupart des habitants de cette planète ne le connaissaient pas ou se moquaient bien de lui. Évidemment qu'il n'était pas responsable des blessures d'Ilya : il avait lui-même remarqué comme certaines semblaient vieilles, bien antérieures à leur rencontre. Pas étonnant qu'il échoue à l'école, con comme il était.

Il songea à s'excuser mais il savait bien que ça ne mènerait nulle part. Et puis, le Stranaïte n'avait pas fini de parler. Il le laisserait finir son monologue avant d'ouvrir sa grande gueule. Il manqua de l'interrompre quand il parla d'accident, néanmoins, de s'indigner, de lui demander s'il le croyait si stupide et naïf que lui, avant qu'il ne finisse sa phrase. C'était un accident, et pourtant c'était volontaire ? Oliver était soudain bien confus. S'il ne voulait pas risquer la mort, pourquoi jouer à se trancher le bras, alors ? D'autant plus si c'était une habitude. Il aurait presque compris la curiosité morbide de l'enfant qui se demande ce que ça fait de mettre sa main dans le feu, mais beaucoup moins l'idée de recommencer au point d'avoir une boucherie à la place de l'avant-bras.
Même lorsqu'Ilya voulut s'expliquer, il n'était pas certain de comprendre. La guerre lui faisait mal, alors il se faisait mal aussi. La logique lui échappait totalement. Il se souvenait d'avoir un jour détruit son propre château de sable au parc pour que le méchant garçon qui l'embêtait ne puisse pas le faire lui-même. Était-ce le même cheminement qui l'avait amené à ça ? S'il disait que ça l'aidait à se calmer, alors peut-être que oui. Ça lui arrivait souvent d'arriver à un point où il se sentait prêt à exploser et que rien ne pouvait calmer ses nerfs. Il se contentait toujours d'attendre, passant parfois des heures dans son lit sans trouver le sommeil, à pleurnicher et à se crisper au point d'en avoir mal. Si Ilya avait trouvé un moyen de supporter ces crises alors... tant mieux pour lui ?

Ça sonnait affreusement faux, mais Oliver avait du mal à faire sens de la situation. Il devrait se contenter de croire Ilya sur parole.

D'ailleurs, il semblait avoir terminé ses explications. Timidement, Oliver se tourna vers lui. Il avait tant de questions, aucune qu'il n'osait vraiment poser de peur de ne pas aimer la réponse ou qu'elles blessent encore plus son pauvre ami déjà écorché. Il ouvrit la bouche, espérant qu'une idée lui vienne, mais il se ravisa vite. Et quand des bras vinrent le serrer fort, il perdit tout son souffle.
Les yeux grand écarquillés, il avait du mal à comprendre ce qu'il se passait. Il devait forcément rêver, pas vrai ? La dernière fois qu'on l'avait enlacé de cette façon était-... il n'en avait même pas le souvenir, mais il aurait dit quelque part entre ses dix et douze ans. En toute honnêteté, il avait oublié ce qu'il était censé faire. Il resta longtemps, les bras ballants, à essayer de se sortir du sommeil. Pourtant, les secondes passaient et rien ne semblait indiquer qu'il se réveillerait.

Alors... c'était vrai ? Quelqu'un venait de le prendre dans ses bras ? Et contrairement à l'embrassade d'une demi-seconde qu'il avait à peine osé donner à Ilya en échange de son amitié, celle-ci était digne de ce nom. La chaleur d'un autre être humain, le réconfort de se sentir apprécié et la sécurité des mains dans son dos, tout était vrai. Il eut envie de rire - un rire sarcastique. Évidemment qu'Ilya serait le premier à oser un vrai câlin, c'était lui le plus courageux après tout. Oliver l'enviait. La moindre des choses qu'il pouvait faire pour le remercier était de lui rendre son affection. Peut-être avec trop d'entrain, il jeta ses bras autour de son torse et serra aussi fort qu'il le pouvait. Avec ses petits bras tout maigrichons, ça ne voulait sûrement pas dire grand chose pour Ilya, mais pour lui, ce geste était plus efficace que mille mots.

Il écouta Ilya pleurer des excuses. Il était désolé de l'avoir laissé voir, il était désolé de l'avoir fait en premier lieu, et surtout, il le supplia de ne pas l'imiter. Chaque mot était un pieu au cœur, qui petit à petit, fit tomber le barrage qui empêchait ses larmes de couler. Il resta néanmoins silencieux, laissant l'eau couler sans voix pour mieux entendre celle de son ami. Il en disait, des belles paroles, malgré son kerosien approximatif. C'était qu'on lui disait rarement qu'il était apprécié, encore moins "important". Un drôle de sentiment, ressemblant à de la fierté le fit trembler. La douleur dans sa poitrine était de retour. Bizarrement, elle lui avait manqué.

J-je... t-toi aussi... tu es... important, parvint à articuler le jeune garçon malgré son hoquet.

Comme pour appuyer son propos il serra encore plus ses bras et enfouit son visage probablement cramoisi de honte. Comme il avait été dur de répéter les mêmes mots qu'Ilya... mais il n'était pas question qu'il le laisse croire qu'il ne l'appréciait pas autant que lui, d'autant plus s'il souffrait.

Tôt ou tard, il faudrait bien lâcher prise, mais Oliver ne serait certainement pas celui qui y mettrait fin.

Il avait une dette de câlins à rattraper.

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Lentement, l'étreinte d'Ilya se relâcha, à la grande déception de son camarade. Il put au moins permettre à ses muscles de se détendre. Le contact physique serait sûrement déjà trop obscène pour ses parents, mais il aurait largement préféré rester comme ils l'était, des heures si nécessaire, jusqu'à ce qu'il soit trop fatigué, probablement. Cette image l'amusa. De quoi aurait-il l'air, à s'endormir dans les bras d'Ilya ? Il était ridicule.
Plutôt que de se lamenter plus longtemps, il écouta attentivement la voix tremblante mais solennelle de son ami. Il avait beau être au bord des larmes et ne pas maîtriser la langue qu'il parlait, il avait le don d'être captivant quand il parlait. Peut-être la curiosité causée par son accent exotique. Ou la simple jalousie de se sentir déjà dépassé en terme d'élocution par quelqu'un qui connaissait à peine sa conjugaison.

Il mentionna Sieba comme raison de rester en vie. Le nom du lionceau fit sourire Oliver, un sourire empreint de mélancolie mais de fierté. Il se sentait parfois stupide de voir "rien qu'un Pokémon" comme son enfant, mais il était trop tard, il l'aimait déjà. Savoir que le petit Lixy se battait déjà comme un grand lui mettait du baume au cœur. Il était plus certain que jamais qu'il avait fait le bon choix en le confiant à Ilya et ses deux lionnes, et le sermon de ses parents n'enlèverait rien à ça.

M-merci d-de t'en occuper si b-bien... murmura-t-il presque, pas certain qu'Ilya l'ait entendu au delà du "merci".

Le soupir malheureux d'Ilya fit lever la tête à Oliver, inquiet de ce qu'il allait bien pouvoir ajouter. Avant qu'il ne puisse d'imaginer la moindre horreur, le Stranaïte continua. Il voulait juste rentrer chez lui, malgré cette satanée grand-tante qui pourtant, l'attendait sûrement pour lui mettre une bonne paire de soufflets. Mais il comprenait que ses Pokémon lui manquaient. Lui-même avait toujours hâte de retrouver Vendredi 13 à la sortie de l'école et de laisser sortir Noisette de sa Pokéball en rentrant chez lui. C'était bien sûr sans compter Sieba, qu'il ne pouvait voir que quand le dresseur de ce dernier venait lui rendre visite.
Mais Ilya avait quelqu'un d'autre dans sa vie, dont il ne lui avait jamais parlé : une sœur. Un fait qui rassura Oliver autant qu'il l'inquiéta. Il était d'un côté heureux de savoir que quelqu'un de confiance pouvait veiller sur lui, mais de l'autre, il était désolé pour elle, qui devait être au premier rang des horreurs que vivait son frère - en plus de les subir elle-même. Il se demandait à quel point les deux étaient proches, s'ils avaient une relation plutôt fusionnelle, neutre ou si elle se prenait pour sa mère comme le faisaient ses propres sœurs, pourtant pas bien plus vieilles que lui.
Il en parlait mal dans son monologue intérieur, mais au final, elles lui manquaient beaucoup.

Oliver dut tenir bon pour ne pas interrompre Ilya d'un "moi beaucoup colère aussi", non seulement parce que quelque chose lui disait que parler de la sorte serait bien moins charmant de sa part que de celle de son ami, mais aussi parce que cela ne mènerait pas à grand chose. Il était énervé, oui, mais surtout inquiet et triste, et c'était sûrement aussi le cas du jeune homme. Des reproches ne soigneraient pas ses bras plus vite.

Après un silence, Ilya lâcha prise pour retourner s'assoir à sa place, laissant une horrible sensation de froid et de solitude à Oliver. Il se revoyait tout petit, faisant signe à sa mère de le porter en tendant les bras et en couinant comme un Goupilou. Quel drôle de spectacle il aurait offert là à son ami... évidemment, il était trop grand pour ce genre de gamineries, mais sa détresse était la même.

Même s'il ne s'attendait pas à ce que son camarade lui promette soudain d'arrêter de se blesser, Oliver sentit son cœur se briser et couler dans ses entrailles en entendant ses mots. Ses coupures étaient trop importantes pour que les mots de ses proches le fassent arrêter. Elles aidaient vraiment tant que ça ? Le jeune garçon avait toujours horriblement peur pour son ami et un sentiment de crainte le prenait à la gorge, comme s'il savait que cette histoire ne pourrait pas bien se finir. Néanmoins, il ferait confiance à Ilya comme lui-même lui faisait confiance.

J-je n-ne d-dirai rien... promit-il d'une petite voix, désolée mais sincère.

A qui pourrait-il en parler, de toute façon ? Aux professeurs ? Ils s'en moqueraient. À sa famille ? Ils le prendraient pour un fou et son père aurait enfin une bonne excuse pour interdire à "l'étranger" de rentrer dans sa maison. À Finn ? Ça serait à Ilya lui-même de lui en parler en temps voulu. Qui lui restait-il ? Noisette, peut-être ? Elle ne dirait rien à personne, au moins. Ou son journal, alors, dans lequel il avait promis d'écrire.

Lentement, Ilya essuya les quelques larmes qu'il lui restait sur les joues. Oliver l'imita, ayant lui-même oublié qu'il avait pleuré. C'était que ces choses arrivaient si souvent qu'il ne s'en rendait pas toujours compte. Alors quand il était en présence d'une personne qui ne lui reprochait pas de pleurnicher, il était facile de ne pas y porter d'attention.
Une énième fois, le Stranaïte s'excusa. De quoi, exactement ? Comment pouvait-il penser un instant qu'il était un mauvais ami, alors qu'il avait plus fait pour lui en quelques semaines que sa famille en plusieurs années ? Il avait même été la seule personne amicale qu'il connaissait jusqu'à sa rencontre avec Finn - et là encore, il n'aurait jamais osé adresser la parole à un autre lycéen si Ilya ne les avait pas présentés. S'il n'avait pas été si petit, Oliver l'aurait bien giflé. Finalement, sa petite taille aurait eu l'avantage de ne pas le pousser à faire un geste irréfléchi.

Silencieusement, il se rapprocha d'Ilya en glissant le long du lit, ce qui lui laissa le temps de rassembler son courage et les quelques mots qu'il arriverait à lui dire. De ses deux mains, il saisit celle avec laquelle son ami avait essuyé ses larmes. Elles paraissaient si petites et frêles à côté... deux n'était pas de trop pour pouvoir serrer aussi fort qu'il le souhaitait pour montrer sa sincérité.

T-tu es un b-bon ami ! M-meilleur ami ! M-moi aussi j-j'ai t-toujours p-peur et-... pas vraiment besoin d'utiliser ses mots quand ses yeux étaient encore rouges, A-alors, n-ne dis p-pas p-pardon ! conclut-il avec un ton qui se voulait assertif. Il savait que son expression de colère n'intimidait personne, mais peut-être pourrait-elle au moins convaincre Ilya de sa bonne volonté.

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Le regard triste d'Ilya était inquiétant. Avait-il dit quelque chose de mal ? Peut-être que parler de la sorte était un tabou stranaïte, peut-être qu'il s'était finalement lassé de se laisser toucher. Oliver était déjà trop tactile pour un Kerosien, qu'en était-il de cette région lointaine ? Et voilà que son ami se mettait à trembler. De chagrin ? De dégoût ? D'une voix tremblante, il laissa échapper une pseudo-confession. Il semblait sincère mais le jeune garçon ne voyait pas de quoi il voulait s'excuser. Il n'avait vraiment aucune raison de le croire quand il jurait être une mauvaise personne. Il était une des rares personnes qu'il connaissait à ne jamais lui avoir fait de mal : pas une insulte, pas un cri, pas un coup. Et voilà que son camarade lui disait soudain qu'il avait tort de lui faire confiance ? Il avait même utilisé l'argument de la méfiance que ressentait son père à l'égard de l'étranger...

Jamais il ne l'aurait dit à voix haute et encore moins devant l'intéressé, mais il se foutait bien de ce que pensait son père... quand ça concernait ses amis, du moins.

Ilya semble prêt à déblatérer encore plus d'horreur sur sa personne, mais heureusement, il n'en est rien. Son regard se pose sur leur futur devoir de littérature, qu'il dévisage avec confusion. Ah, effectivement, Oliver comptait en parler à son ami mais cette histoire de cicatrices l'avait complètement déboussolé. Maintenant, il se sentait bien bête, il balbutia, les yeux rivés vers le sol :

C-c'est p-pour l'école.

Ilya lui répondit d'un petit rire et d'un adorable sourire, avant de prononcer des mots qui vinrent percer le cœur d'Oliver comme une flèche. Comme il avait du mal à digérer les compliments... d'une part, il venait d'entendre ce qu'il avait toujours rêvé d'entendre. "Ce n'est pas de ta faute", "ça ne devrait pas arriver", "ce sont les autres les méchants", "tu es une bonne personne". Tant de phrases qu'il n'avait jamais entendu alors qu'il les attendait désespérément. Et maintenant qu'on les lui adressait enfin, il était incapable de les apprécier passée l'euphorie de sa réaction initiale.

Son ami avait tort. Les gens au lycée avaient une bonne raison de le harceler. Il avait fait une erreur plusieurs années de cela et il en payait encore les frais. Parfois, il se demandait s'il n'avait pas assez payé comme ça, puis il se ravisait vite. Le jour où il se pardonnerait serait le jour où il accepterait d'être monstrueux. S'il devait continuer de se torturer pour rester normal, qu'à cela ne tienne...
Pourrait-il le dire à Ilya ? Lui expliquer pourquoi tout le monde le détestait à raison ? Il savait sûrement déjà de quoi on le traitait mais ne connaissait pas l'origine de ces insultes... Non. Il n'était pas question de le perdre, pas déjà... il le fuirait sûrement. Il repenserait à toutes les fois où ils se sont tenus la main ou à l'embrassade qu'ils avaient tout juste partagé et se sentirait souillé. Sûrement prendrait-il part aux "festivités" avec le reste de l'école.

Il se contenta alors de sourire bêtement tandis qu'Ilya promettait de ne pas recommencer. Il ne le croyait pas mais il aimait entendre ses paroles réconfortantes et sentir sa main sur les siennes. Il avait l'impression d'avoir bien agi, d'être récompensé d'être une bonne personne. Il se satisferait de cette illusion.

Quand son camarade l'interrogea au sujet du livre, Oliver le saisit pour en lire la quatrième de couverture. Oh, il connaissait ce bouquin de nom, un "grand classique de la littérature", avait répété le professeur. On l'avait probablement déjà adapté en film. S'il avait pu, l'adolescent l'aurait plutôt regardé que de devoir passer des heures à lire sous pression. Il avait beau aimer bouquiner de son temps libre, les lectures imposées par le lycée étaient toujours d'un mortel ennui.

C'était une histoire d'amour - du moins elle se présentait comme telle. Mais aussi de mariages arrangés et de disputes familiales. Il n'aimait pas ce genre d'histoires, elles le rendaient trop triste. Il commençait toujours par s'émerveiller devant la romance parfaite entre les protagonistes et vers la fin, il se souvenait qu'il ne vivrait sûrement jamais ce genre d'idylles. Quel genre de fille voudrait d'une mauviette comme lui ? Il n'avait rien des gentlemen qui faisaient rêver l'héroïne. Souvent, d'ailleurs, il s'identifiait plus aux personnages féminins que masculins. Il s'était bien passé d'en parler à quiconque.

Ilya non plus ne comprendrait pas.

Ç-ça p-parle d'a-d'amour, mima-t-il en signant un cœur, les joues forcément roses dès qu'il abordait ce genre de sujet, t-tu aimes ? C-ce genre d-de livre ? demanda-t-il, curieux.

C'était toujours une façon plus indirecte de connaître son avis sur le sujet. S'il rêvait de tomber sur la personne qui ressentirait la même chose, ça ne serait sûrement pas Ilya. Les garçons n'aimaient pas les histoires à l'eau de rose, ils préféraient les récits de guerre ou les romans policiers.

T-tu v-voudras le lire... en-ensemble ? proposa-t-il timidement.

Il ne ferait définitivement pas le meilleur conteur, loin de là, Ilya risquerait même d'être frustré après à peine quelques pages de lecture à voix haute. Mais lui qui ne pouvait pas lire un simple message sans dictionnaire... il espérait pouvoir l'aider.

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Silencieux, Ilya lâcha finalement prise avec un sourire qui fit presque oublier à Oliver le vide dans ses petites mains. Le jeune homme se saisit du livre pour le feuilleter, réfléchissant sûrement à la question de son cadet. Ça se comprenait : si le livre ne l'intéressait pas, pourquoi le lire, même avec un ami ? Son émerveillement en découvrant les illustrations surprit Oliver. Il ressemblait à un enfant, découvrant un roman par ses images avant de savoir déchiffrer les lettres. Finalement, c'était exactement la situation du Stranaïte, condamné à devoir se fier à des dessins à l'aquarelle. Enfin, pas si Oliver pouvait l'aider.

Quelle ne fut pas la surprise de ce dernier quand Ilya affirma être friand de ce genre d'histoires. Il ne s'en serait pas douté, et pourtant, ça faisait sens. Il s'en serait presque voulu d'avoir douté un instant du fait que son ami soit un grand romantique - le gentleman par excellence, le gendre parfait. Évidemment qu'il était comme ça, il était tout ce qu'il aspirait être et plus encore. Il était difficile de dire où s'arrêtait l'envie et où commençait l'admiration.
L'idée qu'Ilya aime également les histoires de princesses était surréaliste. Était-ce normal, à Strana, qu'un garçon joue le rôle d'une fille et vice-versa ? On n'avait jamais grondé l'une de ses sœurs pour avoir voulu jouer un chevalier, mais passé un certain âge, elles avaient été sévèrement disputées pour lui avoir laissé jouer une énième fois le rôle de la princesse. Son père devait s'imaginer qu'il était malheureux, émasculé par les jupons qu'on lui avait fait porter, quand c'était tout l'inverse.
Revenir en enfance lui avait été défendu. Un presque adolescent de dix ans qui joue à s'habiller en femme, ce n'est pas normal. Peu importe qu'il se soit plu en robe, il n'aurait plus le droit que de les admirer sur les courbes d'une jolie demoiselle. C'était probablement ce qu'entendait Ilya quand il admirait les costumes des héroïnes de Wattoualt Disney.

L'admiration se lisait clairement dans les yeux d'Oliver tandis qu'il écoutait Ilya parler de contes de fées. Il avait tellement progressé en seulement quelques semaines. Lui qui peinait à tenir une conversations du quotidien sans avoir recours à son dictionnaire tous les deux mots, voilà qu'il racontait avec une aisance presque énervante une histoire plutôt compliquée.
C'était un conte qu'Oliver ne connaissait pas. S'il avait entendu des centaines d'histoires où un prince changé en Tarpaud avait besoin du baiser d'une belle jeune fille pour redevenir humain, celle d'une princesse elle-même devenue Grenousse était une nouveauté. Est-ce que tous les contes stranaïtes étaient différents ? Pour Oliver qui croyait les avoir tous entendus mille fois, il revenait en enfance en écoutant son ami raconter, se revoyant dans son corps de petit garçon, piquant du nez tandis que sa mère lui lisait livre après livre. Comme cette époque lui manquait.

À quand remontait la dernière histoire qu'on lui avait raconté ?
S'il avait su que c'était la dernière, il l'aurait sûrement plus appréciée.

L'histoire touchait à sa fin. Le vilain sorcier était puni, le couple, réuni, et nul ne doutait qu'ils se marieraient et auraient beaucoup d'enfants. Ilya conclut avec une blague qui fit doucement rire Oliver, bien que la mention du nom d'Anastasia l'attrista un peu. Comment oublier l'état dans lequel il avait vu le jeune homme le lendemain de leur rencontre. Le simple fait d'y penser lui nouait la gorge. Mais il ne pouvait qu'apprécier une insulte envers une femme qu'il n'avait jamais vue, mais méprisait déjà.

Le sourire d'Ilya lui fit vite oublier sa colère et son chagrin. Il accepta enfin son offre, et Oliver était au paradis. S'il était toujours persuadé que son ami se lasserait de ses bégaiements et lui intimerait poliment d'"articuler ou se taire", il en profiterait autant que possible.

M-merci ! Merci b-beaucoup ! s'exclama-t-il avec peut-être trop d'enthousiasme pour un hôpital. Son engouement était juste trop fort pour être contenu.

S'il aurait cette fois-ci le rôle du conteur en expliquant les termes compliqués, il aurait aussi, il n'en doutait pas, une bouffée de nostalgie. Il repensa à tous les contes qu'on lui avait raconté à l'époque, les dessins animés qu'il avait regardé. Tous l'avaient impacté d'une certaine façon, peut-être trop. C'était sûrement de là que venaient sa vision biaisée de la romance et son cœur de Canarticho.

N-ne te m-moque pas, s'il te plait... commença-t-il timidement.

Si Ilya venait de lui parler de son récit préféré, il sentait que l'occasion était parfaite de confier un secret un peu honteux.

J-j'aime b-beaucoup l'histoire d-de la B-belle au B-bois dormant, murmura-t-il presque, les joues déjà roses d'embarras, t-tu sais, la p-princesse qui a d-dormi cent ans, précisa le jeune garçon, incertain des contes qui pouvaient exister ou ne pas exister à Strana, j-je sais que c'est p-pour les f-filles mais... son visage était désormais couleur Tamato, j-je la t-trouve t-très romantique.

Il se fichait bien que le prince et la princesse ne se soient vus que le temps d'une danse - du moins dans le dessin animé qu'il avait vu au cinéma tout petit. Être réveillé par un baiser, sauvé par le pouvoir de l'amour, il savait que c'était ridicule mais il ne pouvait pas empêcher son cœur de papillonner en y pensant. La Terre entière se serait moquée de lui s'il l'avait clamé, mais il faisait assez confiance à Ilya pour au moins faire semblant de comprendre.

Ah ! J-j'aime aussi l'histoire d-des Trois Ursaring. M-ma maman t-trouvait que j-je re-ressemblais à la p-petite f-fille, alors elle r-remplaçait t-toujours son n-nom par Oliver, ajouta le jeune garçon, espérant qu'une conte moins cucul la praline le rende un tantinet moins ridicule. Et puis, en parler lui avait permis de se rappeler d'un de ses meilleurs souvenirs d'enfance avec le sourire.

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Ilya avait promis de ne pas se moquer et tint promesse. Pas un rire, même pas un sourire narquois ou un regard méprisant. Juste un air nostalgique alors qu'il se rappelait sûrement de sa propre enfance. Comment ne pas penser à la voix de sa mère narrant des histoires de princesses et de dragons quand on parlait de contes de fées ? C'était peut-être cette mélancolie qui l'empêchait de juger son ami. Il comprenait la vraie valeur de ces récits comme peu en étaient capables.

L'anecdote sur les Trois Ursaring sembla lui rappeler quelque chose. De l'autre côté de son lit se tenait une pile de livres et il vint se saisir de l'un d'eux. Un recueil de contes pour enfant, une lecture risible si l'on oubliait que le lecteur apprenait tout juste le kerosien. Il le feuilleta un moment avant de trouver ce qui l'intéressait. Oliver fut amusé quand son camarade lui montra l'illustration. C'était Boucle d'Or, en train de dévorer le dîner de Teddiursa. Il fallait croire qu'Ilya avait voulu vérifier cette soi-disant ressemblance. Mais c'était le terme de "porridge" qui l'avait laissé perplexe.

Um... c'est... il ne savait pas trop quels termes comprendrait Ilya. On ne lui avait jamais demandé d'expliquer quelque chose d'aussi basique que du porridge, alors à un étranger de surcroit ? Un p-petit d-déjeuner. Avec d-des graines. J-je n-n'aime p-pas vraiment...

Certes, personne ne lui avait demandé son avis, mais il n'avait pas su s'empêcher de ponctuer son explication d'un commentaire haineux et d'une moue. Cette horrible bouillie sortie tout droit de l'enfer galarien était bien trop fade à son goût. Il préférait de loin ses céréales à l'unysienne, trop sucrées pour son bien. On lui reprochait souvent d'être trop grand pour continuer à en manger, mais plutôt se laisser mourir de faim que de se mettre au porridge tous les matins.

Après quelques regards, Ilya se permit enfin de donner son avis sur la question sur la similarité entre l'héroïne et son ami. Avec un sourire qui ne portait aucune trace de moquerie et d'animosité, il confirma les mots de la mère d'Oliver. S'il fut d'abord un peu flatté, son sourire retomba vite. Il était censé apprécier qu'on lui dise qu'il était mignon, non ? Ilya avait même dit "beau". Peut-être ne parlait-il que de ses cheveux, mais dans tous les cas, entendre de tels mots de la part d'un autre garçon était horriblement doux-amer. D'autant plus qu'il savait que ces compliments n'étaient pas aussi sincères qu'il l'aurait aimé. C'était juste des compliments maladroits de la part d'une personne qui ne maîtrisait pas la langue ou les conventions sociales.
Aussi coupable se sentait-il de ne pas juste retourner le compliment, Oliver n'arriverait pas à répondre. Il se contenta de rester silencieux, regardant ses doigts et ses pieds s'agiter pour tenter de se débarrasser en vain de son malaise.

Heureusement, Ilya ne s'attarda pas longtemps sur le sujet. Lui aussi en avait gros sur le cœur. La réalisation qu'il serait alité pendant plusieurs jours loin de ses amis le frappa enfin. S'il allait manquer à Oliver, ce dernier comprenait parfaitement. Quel médecin inconscient aurait laissé partir un patient qui avait probablement perdu beaucoup de sang et avait des tendances auto-destructrices le soir-même de son "accident" ? Le Docteur Skyblack, peut-être, mais celui-ci n'avait pas donné de signe de vie depuis des mois. Son successeur semblait bien plus compétent.
Le Stranaïte invita alors son camarade à le visiter après les cours pour avancer leur lecture. Évidemment, la question ne se posait même pas. C'était lui qui avait proposé cette idée et il comptait bien la mettre en œuvre. Même si l'hôpital n'était pas le lieu le plus agréable pour passer du temps entre amis, il était toujours préférable à leurs foyers respectifs où l'un était toujours le malvenu.

Malheureusement, malgré toute la sincérité avec laquelle Oliver voulait s'écrier qu'il acceptait, il resta silencieux, toujours taraudé parce des mots qui auraient dû le réjouir. Ses lèvres étaient pressées comme pour empêcher un flot de paroles paniquées de s'échapper. Il écoutait, tout de même, c'était la moindre de choses, mais son esprit était clairement ailleurs. Alors, il ne répondit pas à la question du jeune homme. Il se contenta de le regarder dans les yeux avec un air à la frontière de la tristesse et de la misère.

H-hé, Ilya... bien vite, son regard fut incapable de soutenir les iris bleus glacés de son interlocuteur, alors il retourna étudier le carrelage, qui le jugerait sûrement moins, j-je suis d-désolé m-mais... il l'était vraiment. Il n'aimait pas ce qu'il s'appétait à dire mais Ilya devait savoir avant de répéter son erreur, à... à Keros... les g-garçons n-ne doivent p-pas dire aux autres g-garçons qu'ils sont m-mignons... ou b-beaux...

Sa voix se cassait déjà. C'est qu'il avait bien des mauvais souvenirs qui remontaient. Celui d'avoir eu le malheur d'affirmer qu'un certain camarade au collège était beau, en toute innocence, avant de réaliser bien trop tard que pour beaucoup d'adolescence, l'innocence n'existait plus. Qu'à son âge, trouver quelqu'un "beau" ou "mignon" avait toujours des implications impures. Et il fallait voir où ces simples mots l'avaient mené. En cinq ans, la situation s'était envenimée un peu plus chaque jour, au point où il était convaincu de mériter son châtiment.
Il ne voulait pas de ça pour Ilya. Ilya n'était pas apprécié au lycée, mais au moins, à part quelques voyous, on ne lui criait pas des insultes, on ne le frappait pas, on ne se permettait pas de lui voler ses affaires, d'écrire des insanités dessus avant de les lui rendre couvertes d'ordures, on n'osait lui mettre des mains au cul en l'accusant d'aimer ça. Il n'avait déjà pas une vie facile, alors... s'il pouvait lui épargner de souffrir davantage au lycée, il le ferait.

Il n'aimait simplement pas être la personne qui devrait lui apporter la nouvelle.

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L'air peiné dans les yeux d'Ilya fit immédiatement regretter ses mots au jeune garçon. Il l'avait blessé, c'était évident. Honteux, il se recroquevilla un peu sur lui-même. S'il lui avait avoué ça, c'était surtout pour son bien, qu'il ne dise pas ce genre de choses à des personnes mal intentionnées... mais du point de vue du Stranaïte, il avait juste refusé son compliment, l'avait insulté. Croyait-il qu'Oliver l'avait accusé d'aimer les hommes d'une manière peu appropriée ? Ce n'était pourtant pas son intention. Il savait qu'Ilya était mille fois plus normal que lui, il s'était juste dit qu'il lui épargnerait une réputation comme la sienne en lui apprenant ce qui se disait ou non à Keros.
Après un silence beaucoup trop long et terriblement inconfortable, il s'excusa.

D-désolé !

Il avait parlé en parfaite synchronisation avec les excuses d'Ilya. Pourquoi était-il désolé, exactement ? Des deux, c'était bien Oliver qui avait dérapé. Il s'en voulait mortellement. Il aurait dû faire comme toujours, la fermer, garder ses sentiments et ses peurs pour lui, pour éviter de polluer les autres quand il s'ouvrait à eux.
S'il s'était contenté d'accepter les compliments et de remercier son ami, ils seraient tous deux sortis de cette conversation avec le sourire. Mais il aurait fallu qu'Oliver soit normal. Il aurait fallu qu'Oliver puisse recevoir un compliment d'un garçon de son âge sans paniquer, sans rougir, sans rendre les choses plus bizarres qu'elles ne le sont réellement. Il avait bien pu le constater la première fois qu'ils s'étaient parlés. Le fait d'être appelé "mignon" l'avait mis dans tous ses états. Un autre lycéen se serait sûrement contenté de rire, pas affecté le moins du monde. Lui s'était tout de suite mis en tête des images perverses. Jamais on ne flirterait avec lui, et sûrement pas un autre homme.

Il laissa d'abord parler Ilya. Après tout, il avait un peu perdu le droit de parler après ça. S'il avait pu mourir sur place, il aurait accepté ce cadeau des dieux avec joie. Mais le Ciel était cruel et se délectait probablement de le voir souffrir. C'était sa punition.
L'expression du jeune homme était difficile à lire. Était-il vexé ? Triste ? Énervé ? Peut-être les trois. D'un instant à l'autre, Oliver anticipait des cris, des coups, quelque chose. Si c'était tout ce qu'il fallait pour se faire pardonner, il accepterait son sort. Mais rien de tout cela ne vint. Au contraire, Ilya parla posément, non sans une pointe d'aigreur. Oliver devint rouge de honte. Oui, ils étaient amis, rien de plus, rien de moins, et son ami avait voulu le complimenter en tout bien tout honneur. C'était qu'il débutait tout juste avec ce concept d'amitié...

D-désolé...

Il aurait aimé s'arrêter là, mais il semblait évident qu'Ilya méritait un peu plus.

J-je n-ne voulais p-pas...

Il leva un peu les yeux pour faire face à son interlocuteur. Avec ses yeux humides et son air abattu, il devait ressembler à un Ponchiot abandonné.

C'est... les autres vont d-dire d-des choses sur toi. A cause d-de moi.

Il repensa au festival, à Johnson et ses amis. Il était déjà trop tard, n'est-ce pas ? A quel point la rumeur était-elle répandue ? Juste Thomas et sa troupe ? Toute la classe ? L'école ? Les professeurs aussi, alors ? Peut-être toute la ville était-il au courant. Cela voulait aussi dire ses parents. Ils ne pouvaient pas entendre ça, en particulier avec les mots qu'avait utilisé la brute.
Et Ilya alors ? Lui aussi était forcément affecté par ces rumeurs. Il avait beau ne pas connaître toute l'étendue du vocabulaire kerosien, Oliver ne doutait pas qu'il comprenait une bonne partie de ce qu'on disait sur eux. Il n'était pas stupide et pourtant il l'avait traité comme un gamin incapable de faire ses propres choix. Malgré toutes les horreurs sur son dos, il continuait à le considérer comme son ami et à lui dire de belles choses.

J-je suis vraiment d-désolé. T-tu est t-trop gentil avec m-moi... malgré ses quelques larmes, il rigolait presque, un demi-sourire sur les lèvres, merci b-beaucoup. T-tu as raison, on est amis.

Il considéra un instant l'idée de lui retourner le compliment. Il en avait à son égard, d'ailleurs. Il était élégant, bien bâti, sensible, attentionné, intelligent et drôle. Mais aucune de ses qualités ne voulut sortir, pas même quand il ouvrit la bouche. Elles restèrent coincées par une barrière d'inhibition impossible à abattre. Un jour, peut-être, mais certainement pas ici, à l'hôpital alors qui essuyait ses yeux avant que d'autres gouttes ne coulent le long de ses joues.

F-Finn est aussi n-notre ami. Il est moins b-bête que moi, j-je p-pense qu'il n-n'aura pas p-peur com-comme moi ! répondit-il dans un petit rire gêné.

Finn était plus courageux que lui. Il savait garder un visage impassible mais restait quelqu'un d'empathique. Il comprendrait sûrement bien mieux Ilya que lui. Il ne se mettrait pas à paniquer et à pleurer au point d'avoir besoin d'un câlin pour se remettre de ses émotions. Et puis, Ilya avait raison. L'idée de se retrouver tous les trois pour finir ce livre ensemble était très plaisante. Ses parents seraient sûrement ravis d'entendre qu'il rentrerait plus tard tous les soirs parce qu'il faisait ses devoirs entre amis.

J-je lui parlerai, d-demain. J-je suis sûr q-qu'il d-dira oui. promit-il calmement.

Avec Finn, au moins, il n'oserait pas parler de choses gênantes. Il ne dirait rien de compromettant, ne mettrait pas Ilya mal à l'aise et ils s'en porteraient mieux tous les deux. D'ailleurs, ne serait-il pas plus simple qu'Oliver laisse ses deux amis seuls ensemble ? Après sa bourde, il avait mérité d'étudier seul dans son coin pendant qu'ils révisaient ensemble.

D-dis... tu veux toujours q-que j-je vienne ? Après ce q-que j-je t'ai d-dit ? J-j'ai vraiment été m-mauvais, j-je suis d-désolé, demanda-t-il avec l'air coupable d'un Voltoutou qui aurait mangé le dernier biscuit, si tu n-ne veux pas, j-je comprends.

Était-il égoïste d'espérer de tout cœur qu'Ilya lui dise non ? Qu'il serait toujours le bienvenu ? C'était que sa mère n'aimait pas quand il s'excusait de la sorte. Elle lui reprochait de partir à la pêche au sentiment. Mais sa peur du rejet était bien réelle. Son syndrome de l'imposteur aussi. Il avait besoin d'être rassuré, et apparemment, ça faisait de lui une mauvaise personne.

Alors il avait une bonne raison de demander pardon, au final.

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Le contact de la main du jeune homme sur la sienne fit presque bondir Oliver. Il s'était davantage attendu à une réaction violente, ou même à de l'indifférence. Ce qu'il avait dit ne méritait en rien de l'affection. Pourtant, il avait beau savoir ne pas mériter de poignée de main, il ne bougea pas, il se contenta simplement de baisser les yeux une fois la surprise passée.

La réponse du Stranaïte fit trembler le jeune garçon. Non seulement il ne l'avait pas habitué à parler avec une grammaire si nette, mais il s'était vite inquiété du sens des mots "je m'en fiche". Je m'en fiche... de toi ? De tes émotions ? De tes problèmes ? Oliver s'attendait au pire, il y était résigné même.
Il se préparait pour un impact qui n'arriva pas. Pour l'énième fois de la journée, il s'était laissé emporter. Il ne pouvait pas nier que la sensation de soulagement était toujours grisante, comme lui enlevant un poids de la poitrine. Oliver, lui, ne se fichait pas de ce que Johnson, ses amis ou le reste de l'école pouvaient dire, c'était bien là le problème. Il voulait être aimé mais il ne récoltait que de la haine, difficile de penser à autre chose quand ses journées de cours se résumaient à un torrent d'insultes. Ilya, lui, réussissait à se moquer des pires horreurs.
Il l'enviait tellement. Cette force d'esprit, cette confiance en soi qu'il lui prêtait... S'il ne pourrait jamais faire son chemin sans se soucier de ce que les autres pensent de lui, Oliver serait au moins rassuré de savoir que son ami ne souffrait pas autant que lui des rumeurs dans son dos. Ilya s'en moquait pour deux, lui en souffrirait pour deux.

Le grand blond sembla remarquer les regard fuyant de son camarade et chercha à le croiser. Oliver était toujours trop honteux pour oser le soutenir mais il voulait avant tout faire plaisir à ceux qu'il aimait. C'était horriblement difficile, mais il força ses yeux à se fixer sur le visage d'Ilya pour l'écouter parler. Lui qui faisait de son mieux pour ne pas le regarder directement dans les yeux, il devait avoir l'air bien plus bizarre à analyser chaque centimètre carré de sa face. Heureusement, pris dans son monologue, il ne le remarqua pas.

Le jeune garçon ne put cacher son sourire timide et ses joues roses en entendant Ilya parler d'amitié avec tant de sincérité. N'était-ce pas tout ce dont il avait jamais rêvé ? Une relation forte et inconditionnelle, où l'un est toujours là pour soutenir l'autre et vice-versa. Ce qui manquait le plus à Oliver au quotidien était sûrement, entre autre, le sentiment de sécurité. Toujours à se sentir à deux doigts de la mort, c'était éreintant. Il n'en pouvait plus. Et chaque fois qu'il pensait craquer il découvrait qu'il pouvait ranger encore un peu plus d'anxiété avant que la bouteille n'explose. C'était le cas depuis des années. Si Ilya avait trouvé un exutoire, ce n'était pas son cas.

Que se passerait-il s'il venait à craquer ? Il ne le savait pas et n'osait pas y réfléchir.

De toute façon, avec Ilya à ses côtés - et aussi Finn, désormais... il n'aurait plus à se sentir seul, à se sentir en danger, à être toujours à l'affût des prédateurs, n'est-ce pas ? À écouter son ami parler avec tant d'éloquence du lien qu'ils partageaient, il avait envie de croire que tous ses problèmes disparaîtraient par magie, comme la malédiction de la Belle au Bois dormant.

Ilya disait ne pas être normal. Oliver ne le croyait pas vraiment. Il avait beau être plus émotifs que les autres garçons du lycée, avoir vécu une vie qu'il imaginait désastreuse et en garder des plaies autant physiques qu'immatérielles, il était mille fois plus normal que lui, ça se voyait. Il ne se tenait pas comme une fille, ne parlait pas comme une fille, ne se comportait pas comme une fille. Ilya savait-il au moins ce qu'Oliver entendait par "normal" ou "pas normal" ? Probablement pas.
S'il n'avait pas eu le malheur d'avoir un accent, et malgré tout le bon sens du monde, il était toujours persuadé que sa famille l'aurait volontiers échangé.
Oliver aurait fini avec la vieille Winters. Bah, il avait l'habitude d'être traité comme la pire des ordures, alors une de plus ou de moins...

Il se contenta néanmoins d'acquiescer silencieusement, ne voulant pas froisser son ami davantage. S'il devait lui faire comprendre quelque chose, c'était que son affection était sincère. Il se permit de rendre la petite pression dans la main de son ami, histoire de dire sans utiliser de mots "je comprends, je suis là". Pour le moment, il préférait se taire et laisser finir Ilya.

C'était bien honteux, mais Oliver avait oublié que la question concernait Finn, avant qu'il ne vienne jouer les victimes et ne ruine l'ambiance. Il était vrai qu'il ne s'était pas demandé si le garçon aux cheveux blancs était un grand amateur de ce type d'histoires, mais s'il était un lecteur curieux ou que son propre professeur lui avait également demandé de le lire, alors ils passeraient sûrement de bons moments à découvrir et se moquer de l'histoire.
Bien évidemment, tout n'était pas rose. Finn devrait voir les bandages et Ilya devrait lui expliquer à son tour. Il voulait qu'Oliver soit là, comme soutien. Un genre de Pokémon d'aide, comme ceux qui viennent en aide aux handicapés et aux personnes âgées. Ça ne lui déplaisait pas, tant qu'il pouvait se rendre utile. Il hocha la tête avec un petit sourire en sentant une deuxième main se poser sur la sienne. S'il n'avait pas à parler, il ne risquait pas de tout gâcher, au moins.

Un moment de silence passe, sans que la chaleur sous des doigts ne disparaisse. Oliver ignorait si Ilya en était conscient ou s'il avait bêtement omis de retirer sa main après son grand discours, mais il ne dit rien. Sa partie rationnelle voulait juste éviter un autre moment gênant à lui expliquer que les garçons ne sont pas non plus censés se toucher de cette façon, mais l'autre lui criait de la boucler, qu'il était bien et presque heureux de recevoir un minimum d'affection. Alors il en profiterait, tant pis pour Ilya. Et puis, si ce dernier l'accusait, il pourrait aussi prétendre avoir oublié.

Il se serait presque assoupi sur le lit, avec son doudou taille réelle dans la main, mais la voix du fameux "doudou" l'en empêcha. Comment faisait-il pour connaître tous les mots qu'il avait toujours voulu entendre ? D'abord, il était mignon, puis gentil, puis un ami, un bon ami, maintenant, une bonne personne. Il n'arrivait pas à le croire. On lui avait trop répété le contraire pour qu'un seul compliment suffise à faire table rase. Il n'arrivait pas à le croire mais il le voulait. Il avait beau ne connaître le Stranaïte que depuis un peu plus d'un mois, il portait déjà beaucoup plus d'intérêt à son avis plutôt qu'à celui de ses camarades ou de ses professeurs.

À sa grande honte, parfois celui de ses parents aussi.

D'aucuns diraient que ce n'était pas sain et qu'il ne devrait pas accorder tant de confiance aussi vite, mais ces gens-là n'avaient pas vu le sourire subtile qui ornait les lèvres d'Ilya. Il ne pouvait pas mentir. C'était impossible.

M-moi aussi... j-je sais q-que tu es une b-bonne personne, répondit-il, agité.

C'était le plus proche qu'il avait pu lui faire des compliments qui lui pendaient au bout de la langue. Il avait dû redoubler d'effort mais il était satisfait. Son visage n'en était pas moins rouge et il se sentait obligé de jouer avec ses mèches blondes pour dissiper son trac, mais au moins, il avait été honnête.

Il n-n'est pas t-trop tard, pas vrai ? On pourrait c-commencer le livre, songea-t-il à voix haute, avant de se raviser, trouvant son idée stupide. Il serait plus judicieux d'attendre Finn. Ou alors... de sa main libre, il montra du doigt la pile de contes de fées, on p-pourrait c-commencer par ça, il espérait ne pas avoir l'air ridicule avec sa proposition, au point où ses oreilles brûlaient, c'est plus f-facile pour toi... et p-pour m-moi, avoua-t-il.

Maintenant qu'il y pensait, l'idée lui plaisait. Sa voix ne dirait pas non à un peu d'entraînement avant de s'attaquer à un grand roman.

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Ilya sembla apprécier l'idée de commencer par une lecture plus simple : il avait un petit sourire en coin. Un qui, Oliver devait l'avouer, ne semblait pas parfaitement sincère, mais il priait pour n'être que le fruit de son imagination. Depuis qu'il était arrivé, il n'avait pas arrêté de s'imaginer les pires scénarios, de se persuader qu'au moindre faux pas, son ami se mettrait à le détester. Alors quand un simple sourire lui serra la poitrine, il décida, pour une fois, de taire ses angoisses.

Reparti sur le sujet des contes de fées, le Stranaïte sembla se souvenir de l'un d'eux. Encore une fois, c'en était un qu'Oliver ne connaissait pas. Des histoires d'hommes-Lougaroc ne manquaient pas au folklore kerosien, mais il s'agissait plus souvent d'effrayer les enfants que de raconter les péripéties de ces derniers. Le jeune garçon admirait vraiment la culture de son camarade. Il connaissait tant de choses... il devait être curieux, intelligent, sagace, mais était encore handicapé par la barrière linguistique. Seul Arkée savait de quelles prouesses il serait capable à l'avenir.
Mais le sourire émerveillé d'Oliver retomba vite quand Ilya se compara au monstre lycanthrope. Il reparla de la soirée d'Halloween et de ses débordements au stand de tir. Oliver aurait menti s'il avait dit qu'il n'avait pas été effrayé. Il avait eu plusieurs jours pour se ressaisir. Ilya avait fait ça pour leur bien, par amitié, il n'avait rien d'une créature assoiffée de sang ! Le fait qu'il n'arrive pas à s'en rendre compte serrait le petit cœur de son cadet. Lui-même ne connaissait que trop bien la sensation de haine et de peur envers lui-même. Savoir que son ami ressentait la même douleur l'attristait au plus haut point. Il s'était habitué à souffrir mais refusait toujours celle des autres.

L'homme-Loug... Lougaroc... m-même s'il se t-transforme... il redevient t-toujours gentil, à la f-fin, p-pas vrai ? demanda-t-il avec un petit sourire plein d'espoir, si tu es c-comme lui, j-je sais q-qu'au f-fond, t-tu resteras t-toujours gentil. F-Finn et moi... j-je serai t-toujours là p-pour ramener le c-collier. finit-il, les joues légèrement rosées.

Il n'était pas fier de sa métaphore, mais il espérait qu'elle ferait comprendre son point de vue à Ilya. S'il avait l'air niais, tant pis pour cette fois. De toute façon, après sa confession, il était sûrement trop tard pour sa crédibilité. Il serait vu à jamais comme une nunuche.
La preuve : Ilya s'était souvenu de son conte préféré. Il en était étrangement flatté. Certes, leur conversation datait de, combien, cinq minutes ? Pas plus de dix ? Mais il était plus heureux qu'il n'aurait dû l'être de se sentir écouté, pour une fois.

Il trouva assez facilement le bon livre et le feuilleta quelques secondes pour s'assurer qu'il était le bon. C'était le second conte du recueil. Le titre était écrit avec de belles enjolivures imitant celles du Moyen-âge, et était illustré du corps de la princesse reposant sur son lit. Elle aussi était représentée avec de beaux cheveux blonds et bouclés.
Oliver retourna s'assoir, un peu plus près de son ami cette fois-ci, pour lui permettre de bien voir les images (et le texte : il était important qu'il apprenne à identifier l'alphabet, après tout !). Peut-être étaient-ils un peu trop serrés, mais petit comme il était, Oliver n'en souffrait pas particulièrement.

Le trac lui revint. Il n'était soudain plus certain qu'il était prêt à se donner en spectacle. Ilya aurait-il la patience de l'écouter jusqu'au bout ? Finirait-il par buter sur un mot au point de s'effondrer de honte ? Le Stranaïte réaliserait-il que la version kerosienne était plus neuneu que celle avec laquelle il avait grandi ? Oliver poussa un long soupir. Il s'était engagé à ça, il ne pouvait plus vraiment reculer. Ilya serait déçu. Après une grande inspiration, il commença.

I-il était une f-fois...

Heureusement, le conte était bien familier. Encore heureusement, la lecture était destinée à des enfants apprenant tout juste à déchiffrer leur langue natale. Le vocabulaire était simple, assez pour qu'il n'ait pas à trop hésiter sur la diction. Il se retournait néanmoins de temps en temps pour s'assurer qu'Ilya comprenait bien des termes qui lui semblaient moins évident, prêt à jouer son rôle de professeur du haut de ses seize ans. Il était ravi, il se sentait utile.

Vint le moment clé de l'histoire. Peut-être plus inspiré du dessin animé que du conte ancestral, cette version voyait le prince combattre la méchante fée avant de pouvoir traverser le buisson de ronces et rencontrer la belle étrangère dont il était tombé amoureux. Oliver bégaya plus que jamais en tentant de décrire la scène du baiser, rouge comme un Écrapince, cherchant à éviter de regarder l'illustration. Pourtant, elle était jolie. Dans une pose dramatique, le beaux chevalier se penchait au dessus du lit de sa belle, les lèvres à quelques millimètres se sceller leur baiser et de briser la malédiction.
Au prix de nombreux balbutiements, il parvint à venir à bout de la fin de l'histoire. Sur les derniers mots de "ils vécurent heureux et eurent beaucoup d'enfants", il laisse s'échapper un souffle qu'il gardait depuis il ne savait combien de temps. Ses joues étaient flamboyantes, mais il était content d'avoir fait ça.

J-j'espère q-que ça t'a plu, demanda-t-il en se retournant vers son ami. A chaque fois, il devait se tordre le cou pour le regarder dans les yeux tant il était grand, p-parfois, l'histoire c-continue et la m-maman du p-prince essaie de m-manger les enfants... marmonna-t-il, toujours pas remis d'un certain traumatisme d'enfance, m-mais j-je préfère q-quand ça f-finit b-bien. ponctua-t-il dans un petit rire.

Il était sûrement trop naïf, mais un peu de positivité ne pouvait pas faire de mal, pour changer. Comme l'histoire de l'homme-Lougaroc ou celle de la Belle au Bois dormant, il espérait que la leur finisse bien aussi.

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Oliver avait les yeux pleins d'espoir en attendant la réaction de son ami, essayant d'ignorer la petite voix au fond de son esprit qui lui prédisait qu'Ilya allait exploser de rire et se moquer de la simplicité et de la niaiserie de l'histoire. Il fit bien de le pas l'écouter, puisque le Stranaïte se contenta de hocher la tête et d'approuver son avis sur la fin plus qu'étrange de certaines versions. Certes, le prince finissait par sauver ses enfants et son épouse de sa propre mère et tout finissait bien une bonne fois pour toute, mais cette fin n'était pas aussi satisfaisante que la première.
Peut-être parce qu'Oliver aimait s'imaginer qu'après le "ils vécurent heureux", plus rien d'horrible n'arriverait. Si après le baiser d'amour pur et le mariage, les héros devaient combattre une ogresse, c'était la porte ouverte à d'autres péripéties qui ne prendraient réellement fin qu'à la mort des protagonistes. Pour lui qui avait déjà du mal à voir la fin de son calvaire, savoir que même s'il devenait heureux, il devrait se battre pour le rester avait de quoi lui briser la moral.

Il semblait qu'Ilya était du même avis. Il avait raison. Les contes de fées finissaient généralement bien, mais il n'y avait aucune garantie que leur existence en fasse de même. Il le voyait tous les jours aux informations : la guerre, la maladie, la famine, les meurtres, les suicides... il y avait tant de façons horribles de perdre la vie avant d'avoir pu goûter au bonheur. C'était bien ce qui faisait qu'Oliver avait tant peur de la mort. Ce n'était pas tant la Faucheuse qui l'effrayait que l'idée de manquer de belles choses.
Il n'avait jamais rien accompli de grand, il n'avait jamais connu l'amour, il était encore utilisé comme sac de frappe par tous ses camarades. Il n'avait pas l'ambition nécessaire pour courir après ses rêves, mais une chose était sûre : il ne pourrait rien accomplir six pieds sous terre. Et même si l'idée d'avoir une bonne excuse pour sa médiocrité était étrangement attirante, au fond, il s'en voulait chaque fois qu'il y pensait.

Ilya, lui, semblait penser qu'il était trop brisé pour prétendre à toutes ces choses. Si Oliver ne pouvait même pas s'imaginer à sa place, il rejetait catégoriquement cette idée. Ilya ne pouvait pas être cassé. S'il était cassé, il serait malheureux pour toujours. S'il était malheureux pour toujours, eh bien... Oliver serait malheureux aussi.

M-oi, j-je suis sûr q-que tu p-peux y arriver. J-je f-ferai d-de mon mieux p-pour t'aider, si tu veux ! affirma-t-il avec un peu de fierté. "Si tu veux était une façon de parler". Il aiderait Ilya qu'il ne veuille ou non. Et... et j-je n-ne suis p-pas d-d'accord ! Tu f-ferais un très b-bon prince ! T-tu ressembles à un prince, il refusait d'élaborer, ses joues étaient rose rien qu'en y pensant, et tu te c-comportes c-comme un prince ! Il ne le croirait pas s'il ne se justifiait pas, pas vrai ? L-le prince... il v-vient t-toujours sauver la princesse. Et toi... tu m-m'as sauvé, l'autre j-jour. finit-il, tremblant un peu. Il espérait faire sens. De toute façon, Ilya ne disait-il pas lui-même avoir du sang royal ? Pourquoi en doutait-il, alors ?

Au moins, il restait une once d'optimisme chez le jeune homme. Bien dissimulée sous des tonnes de chagrins et de traumatisme. Ce n'était que quelques mots auxquels il ne croyait pas, balancés tels quels pour essayer de faire plaisir à Oliver, au final. C'était tout ce qu'il demandait. Si la personne avec la vie la plus difficile qu'il connaissait pouvait rester optimiste, alors lui aussi. En revanche, le voir perdre espoir serait destructeur.

O-oui... j-juste attendre... répéta-t-il avec un sourire un peu triste.

Depuis quand attendait-il exactement ? Cinq ans ? C'était là qu'avait réellement commencé son calvaire. Mais même avant, il n'était pas certain d'avoir été particulièrement heureux. Satisfait, peut-être, mais pas heureux. Après tout, il avait toujours été seul, on s'était toujours moqué de lui, dans son dos puis en personne.
Même tout petit, ses seuls alliés étaient les membres de sa famille, qui venaient le défendre et le protéger quand un sale gamin lui avait jeté du sable à la figure au parc ou qu'un Pokémon se mettait à lui courir après pour une raison quelconque. À partir d'un certain âge, il était attendu qu'il se débrouille seul et ses alliés l'ont laissé tomber. Un petit garçon sans défense, jeté dans la fosse aux Némélios et qui à défaut de savoir en sortir seul, se laissait dévorer.

Et puis, alors qu'il croyait que tout était perdu, on lui avait tendu une main, puis deux. La pente était haute et raide, mais il grimpait, doucement mais sûrement. Il n'était pas entièrement sorti et pouvait retomber à tout moment, mais tant qu'il était hors de portée des coups de griffes et de crocs, il garderait espoir.

On attendra... t-tous ensemble, p-pas vrai ?

Il n'avait même pas remarqué les quelques larmes qui perlaient au coin de ses yeux. Il n'était même pas triste. Juste trop plein d'émotions qui demandaient à sortir, à défaut de savoir les parler.

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Sans aucun doute, le doux sourire d'Ilya valait tous les moments de honte et d'angoisse qu'Oliver avait dû supporter pour lui faire parvenir son message. Peu importait s'il sonnait niais, efféminé ou pire encore : son ami lui avait souri. Il lui avait promis de rester à ses côtés, attendant ensemble que les malheurs s'arrêtent. Une éternité serait bien moins longue aux côtés d'Ilya.
Ce dernier le prit au dépourvu, quand il était le plus vulnérable, pour lui demander une promesse en retour. C'était bien peu, mais pour Oliver, c'était la mer à boire. Il n'aimait pas le fait de dépendre de ses compagnons pour le défendre. Il aimait le sentiment de sécurité que cela lui prodiguait. Il aimait se sentir apprécié, bien que son manque d'amour propre revienne souvent lui rappeler qu'ils pourraient l'abandonner du jour au lendemain. Il n'était même pas dérangé par le fait de leur paraître, faible, comme une demoiselle en détresse. C'était un soulagement, vraiment, que se laisser porter en sachant que des amis étaient là pour lui.
Il était bien plus difficile, en revanche, d'accepter qu'Ilya et Finn ne l'avaient pas seulement défendu par pitié, mais aussi par plaisir de tenir tête à une mauvaise personne. Il le lui avaient dit de vive voix et pourtant il avait du mal à y croire. Chose qu'il s'était gardé de leur dire : le débat tournerait en rond, il le savait.

Non content de ne pas oser avouer ses doutes, voilà qu'Ilya avait pris sa main et le regardait avec des yeux pleins d'espoir. Rougissant, Oliver se mordit la joue pour ne pas sourire. Il voulait résister, ne pas donner raison au grand garçon qui se comportait comme un adorable petit Pokémon à le regarder comme ça, mais c'était trop dur. Il finit par laisser tomber, dans un soupir qui dévoila son sourire. Il ne pouvait décidément pas lui dire non.

D-d'accord... p-promesse. répéta-t-il, imitant malgré lui la diction maladroite du Stranaïte. Réalisant son erreur, il ne savait pas s'il voulait en rire ou en mourir de honte. Avec un peu de chance, Ilya ne lui ferait pas remarquer.

Il n'eut pas vraiment le temps d'y réagir, de toute façon. Quelqu'un arrivait et au boucan des ses chaussures, le médecin ou l'infirmière n'était pas vraiment de bonne humeur. En voyant la porte s'entrouvrir, Oliver réagit plus vite qu'il ne l'avait jamais fait pour se défaire des doigts de son ami, descendre du lit et se tenir à ses côtés comme si de rien n'était. Maintenant qu'il y repensait, il ne voulait pas savoir ce que se serait imaginé quelqu'un arrivant au milieu de leur conversation sans contexte. Leur amitié posait déjà assez problème comme ça, il n'avait pas envie d'alimenter des rumeurs...
Le regard de la femme l'inquiéta d'abord. Il était froid et tranchant comme l'acier, il la sentait le juger. Les avait-elle vus, malgré la vitesse à laquelle il s'était relevé ? Son anxiété retomba assez vite en voyant le médicament qu'elle tendit à Ilya. Il était plus probable qu'elle n'approuve pas de la présence d'un inconnu pendant ses soins. Il leva timidement l'index, prêt à s'excuser et à offrir de s'en aller pour la laisser faire son travail, mais à peine le cachet avalé par le blond, elle s'en alla s'occuper d'un autre patient. Oliver se permit de souffler. Il avait encore eu peur pour rien.

La voix d'Ilya l'aida à se calmer un peu. Il avait probablement vu ses épaules se raidir sous l'emprise de l'angoisse et expliqua sa situation. D'un côté, c'était une bonne chose que le docteur tente de traiter les crises du jeune homme. Oliver aurait dû s'en réjouir, être heureux pour lui, avoir hâte de passer du temps avec un Ilya qui ne risquerait pas de péter un câble chaque fois qu'il se souviendrait de la guerre.
Mais d'une autre part... c'était aussi accepter que le problème existait. Que sans médicament, Ilya serait condamné à être "malade" toute sa vie. C'était assez pour briser le cœur d'un insensible. Malgré ce sentiment de mélancolie, il se força à sourire un petit peu.
Oui, il serait simplement heureux pour Ilya.

Savoir que son ami perdrait bientôt conscience fit vite retomber sa façade. Il n'avait désormais plus que de la peine. Il se garda de lui dire mais son visage disait sûrement mille mots. Il le laissa s'installer correctement, profitant de son temps avant de s'endormir pour lui rappeler l'existence de la fameuse peluche de Mangriff. Celle gagnée à la sueur de son front et au prix de larmes. Il l'avait plus que méritée. Elle siégeait dans un coin de sa chambre en attendant de pouvoir être rendue, servant de pouf à Vendredi 13. Heureusement, la fausse fourrure dont été couvert le chat-furet ne permettait pas de voir les vrais poils laissés par le Skitty.

Il était donc destiné à cette soeur dont il avait tout juste appris l'existence. Ceci expliquait cela. Après tout, Ilya n'avait pas l'air d'être le genre de personne à aimer les peluches. Il avait sûrement donné le Flamiaou à cette fameuse sœur. Oliver ne lui en voulait pas, il était ravi d'avoir indirectement fait plaisir à une inconnue. D'autant plus que l'offrir avait probablement fait plaisir à Ilya lui-même.

B-bien sûr ! Tu p-pourras v-venir chez moi p-pour la récupérer ! il marqua une petite pose, avant d'ajouter dans un murmure, q-quand tu iras mieux, b-bien sûr... m-moi, j-je suis trop p-petit p-pour le p-porter tout seul... conclut-il, les joues roses de honte mais un peu amusé. Il avait accepté depuis longtemps sa faiblesse, alors admettre qu'il ne pourrait pas livrer une peluche faisant sa taille n'était pas renversant.

Oliver jeta un oeil à l'horloge, dont le tic-tac semblait assourdissant maintenant que la pièce était silencieuse. Il pouvait rester encore un peu. Tant qu'il rentrerait à temps pour manger, on ne le disputerait pas trop fort.

J-j'aimerais rester encore un p-peu, admit-il. Peu importe si Ilya s'endormait, il n'aimait pas les au revoir de toute façon.

Il se saisit d'une chaise et la posa à côté du lit, s'asseyant confortablement auprès de son ami. Il avait une bonne occasion de commencer le roman de la classe de littérature. Il ne pourrait pas le lire à voix haute, bien sûr, pour ne pas déranger son camarade, mais ainsi, il rendrait sa lecture plus facile la prochaine fois qu'ils se verraient s'il connaissait déjà les mots.

Instinctivement, sa main vint chercher celle qu'il avait dû lâcher à regrets. Il avait assez d'une seule pour tourner les pages de son livre. Si le temps le lui permettait, il resterait jusqu'à ce que son ami s'assoupisse, comme sa mère veillant sur lui quand il était petit.

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