La peur au ventre, Oliver frappa à la porte de l'orphelinat. Ça faisait... presque un mois qu'il n'avait pas vu Ilya. Presque un mois qu'il faisait le mort, persuadé que sa mauvaise influence l'avait rendu homosexuel. Un mois qu'il lui manquait terriblement, mais qu'il s'interdisait de s'en approcher parce qu'il ne s'en sentait pas digne.
Alors même si Zahra lui avait promis qu'il ne racontait que des bêtises, même si Lily l'avait traité d'idiot au téléphone, il n'en menait pas large. Il s'était décidé. Il reparlerait à Ilya. Il s'excuserait de l'avoir évité si longtemps. Il lui avouerait tout. Ça lui prendrait tout son courage, mais il était déterminé. Et puis... il l'avait un peu promis à Lily. S'ils s'appelaient et qu'elle apprenait qu'il s'était dégonflé, il serait honteux.

Après seulement quelques instants, la porte s'ouvrit. Sans grande surprise, il s'agissait de Ceriz, la Wimessir de madame Nightingale qui s'était autoproclamée majordome. Elle sembla le reconnaître, puisqu'elle le traine joyeusement à l'intérieur pour montrer sa trouvaille à sa maîtresse. Cette dernière ne cacha pas sa surprise en le voyant, lui faisant baisser la tête pour la saluer.
Elle avait bien changé... sa grossesse avait semblé durer des années, et voilà enfin que son ventre était plat. Comme maman, elle semblait fatiguée, mais néanmoins épanouie, même si de gros cernes trahissaient des nuits sans sommeil.

Tu viens voir Ilya, c'est ça ?

Il hocha la tête en silence, toujours sans la regarder dans les yeux. Elle devait l'attendre depuis longtemps. Ilya et lui étaient censés être meilleurs amis, après tout, alors pourquoi avait-il pris si longtemps pour venir le voir ? Est-ce qu'on l'avait pris pour un homophobe ? Comme il aurait été hypocrite. Mais c'était probablement ce que tout le monde pensait. Lui seul, enfin, lui, Zahra et Lily étaient les seuls à connaître la vraie raison. Et jusqu'ici, il avait été le seul à ne pas la trouver complètement ridicule.
Ilya serait probablement fâché. Peut-être qu'il ne voudrait plus être son ami. Mais il se devait de lui dire. Il ne voulait pas qu'il passe un jour de plus à croire qu'il le détestait.

Ilya ? Oliver est ici, il voudrait te voir, dit la jeune femme d'une voix hésitante après quelques coups dans la porte.

Aucune réponse. Pas avant un long moment. Oliver pouvait néanmoins entendre du mouvement à l'intérieur. Un lit qui grince, probablement quelqu'un qui hésite entre se lever et aller ouvrir ou rester dans son coin. Puis, des pas. Enfin, la porte s'ouvrit et en voyant le visage de son ami, Oliver se sentit trembler de la tête aux pieds.

Ilya était là. Il avait ouvert. Il voulait bien lui parler. Du moins, il ne lui avait pas crié de déguerpir. Il lui adressa un petit signe de la main, avec le regard fuyant. Il était heureux de le revoir. Si heureux. Il avait l'impression d'enfin respirer après un mois, mais l'angoisse, elle, l'étranglait pour l'empêcher de respirer cet air frais.
Il le suivit à l'intérieur, la porte se referma et il aperçut le regard inquiet de madame Nightingale avant qu'elle ne disparaisse. Désormais, il était seul avec Ilya, assis sur son lit, à ne pas oser dire le premier mot. Ce n'était pas la première fois qu'il se sentait si nerveux en sa présence. Seulement, cette fois était différente. Cette fois, il n'était pas juste honteux de ses sentiments mais aussi de ses actes. Il prit une grande inspiration, s'apprêta à formuler des excuses... mais la phrase qui franchit ses lèvres lui échappa.

C-comment tu as su q-que tu aim-aimais les g-garçons ?

Malgré les mots des deux jeunes filles, il restait un dernier bastion qui restait fort et droit, qui maintenant que toute cette histoire était de sa faute. Qui de mieux pour réfuter cette hypothèse que l'intéressé lui-même ? Il regrattait déjà d'avoir été trop direct. Il aurait dû commencer par des bavardages ordinaires, pas par une question qui fâche. Malheureusement, c'était la seule chose qu'il était capable de penser pour le moment.

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Ilya finit par parler... difficilement. Sa voix éraillée trahissait une envie de se taire plutôt que d'avouer. Il ne devait rien à Oliver, et pourtant il lui expliqua en soupirant, comme s'il se sentait obligé de le faire.

Le nom d'un certain Grisha apparut. Le "premier amoureux" d'Ilya. À cette idée, Oliver ne put s'empêcher de se mordre la lèvre, soudain pris d'un sentiment de jalousie mal placé. Il ne pouvait pas. Pas en se doutant que ce pauvre Grisha n'était... la suite des propos d'Ilya confirma le sort du pauvre garçon, et de l'envie d'Oliver, il ne resta plus que de la honte, de la tristesse et de l'horreur.

I-Ilya...

Pas un mot de plus ne franchit ses lèvres. Que lui dire de plus ? Qu'il était désolé ? On est désolé pour quelqu'un qui perd son grand-père, pas pour quelqu'un qui voit l'être aimé se faire défigurer par un fusil. Ilya s'excusa vite. À ressasser sans cesse les horreurs de la guerre, pas étonnant qu'il oublie que son ami, lui, tournait de l’œil devant un simple morceau de viande.
Il tint quand même à faire non de la tête. Il ne lui en voulait pas d'en avoir trop dit. S'il l'avait fait, c'est qu'il avait besoin d'en parler. Ce sentiment désagréable qui le prit au ventre rien qu'à imaginer ce que Zaria lui a fait oublier... il le garderait pour lui.

Au moins, cette histoire tragique apportait un petit quelque chose de positif. Une victoire bien amère. Mais une victoire quand même, puisque quand la réalisation lui vint, Oliver souffle d'étonnement.

A-alors ce n-n'est p-pas moi q-

Il s'interrompit, car Ilya venait d'avouer. Zahra lui avait dit. Elle lui avait dit ? Que lui avait-elle dit exactement ? Il savait qu'il avait eu peur de le contaminer, ce qu'il aurait préféré garder secret, et... est-ce qu'elle lui en avait dit plus ? Notamment sur ce dont il lui avait fait jurer de ne pas parler ? Elle n'avait quand même pas avoué à Ilya... qu'il l'aimait bien ?
A cette idée, ses joues se tintèrent de rouge de honte comme de rage. Il lui expliquerait sa façon de penser la prochaine fois qu'il la verrait, tiens !

J-je... suis rass-rassuré... m-mais d-du coup ? T-tu sav-savais ? P-pour moi ?

En effet, Ilya ne semblait pas étonné plus que ça. Et dire qu'Oliver avait écrit un texte qu'il avait lu et relu, pour avouer à son meilleur ami que lui aussi aimait les garçons. Tout ça pour ça ? C'était un peu... décevant. Mais malgré cette déception, il ne put chasse la chaleur qui commençait à lui réchauffer doucement le bout des doigts. Une chaleur qui venaient directement de son cœur.
Il rigolait, bêtement, de sa propre bêtise, et du fait qu'Ilya l'avait démasqué depuis longtemps. Il se sentait enfin plus léger d'une tonne, juste heureux d'avoir retrouvé son ami, cette fois, libre de tout secret. De tous... sauf un.

C'était l'idée de Lily. C'était ce qu'elle lui avait dit avant de raccrocher.

"Fonce, je sais qu'il t'aime aussi !"

Comment pouvait-elle en être sûre, exactement ? Il pensait connaître Ilya mieux que quiconque, et pourtant... bon, il devait admettre ne pas être un expert en la matière. Pas quand il avait mis plus de six mois à accepter ses sentiments comme quelque chose d'autre que honteux et dangereux. S'il en croyait son amie... il y avait une chance... pour qu'il dise oui.

Au... au... au fait... i-il y a q-quelq-quelque chose d-d'autre d-dont j-j-j-je v-v-voulais te p-p-parler...

Malgré les balbutiements habituels, il fut surpris de la facilité avec laquelle les morts sortirent. Ce qu'il attribuait à la sensation de chaleur qui le faisait se sentir si bien depuis un moment. Comme désinhibé. Un rare moment de confiance en lui sur lequel il comptait bien tout miser.

Q-quand on s'est renc-contré, je... j-j'étais v-vraiment seul... tu es la p-prem-mière p-personne q-qui m'a app-pelé "un ami". J-j'arrivais p-pas à y c-croire et p-pourtant... m-maintenant, j-j'ai d-des amis, j-j'ai, F-Finn, Teag-Teagan et Lily et... sans toi, j'j'aurais enc-encore les autre sur le d-dos. T-tout ça, c'est g-grâce à toi... J-je c-crois que j'ai j-jamais été aussi heureux q-qu'avec toi.

Dire que tout avait commencé par un stupide exposé dans la classe de Flemming. Dire qu'il avait eu peur d'Ilya, une pensée qui le faisait encore plus rire comme un idiot plus il y repensait. Comme il avait dû le trouver ridicule.

M-merci p-pour tout, Ilya... j-je t'aime b-beaucoup.

Il baissa les yeux, incapable de soutenir le regard d'Ilya une seconde de plus. Il l'avait dit. Il l'avait dit ? Ce "beaucoup" qui était venu un peu malgré lui pour ironiquement atténuer ses sentiments, d'où sortait-il ? Il aimait Ilya plus que beaucoup. Il l'aimait, tout court ! Mais peut-être que ça, c'était un peu trop pour le petit Oliver Dixon.

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Chaque seconde du silence qui suivit était une heure de torture pour Oliver. Ilya ne disait rien. Il ne disait rien ? Le jeune garçon se mordit la joue, suppliant silencieusement son ami de briser la glace. Même si c'était pour dire non. Tout pour que cette tension s'arrête. Il se demanda même s'il avait bien fait de parler. Peut-être était-ce trop tôt ? Peut-être aurait-il dû garder ses sentiments secrets un peu plus longtemps, voire pour toujours...
Sentant l'atmosphère s'alourdir encore plus, Oliver entrouvrit la bouche et s'apprêta à s'excuser, expliquer à Ilya que s'il ne l'aimait pas, ce n'était pas grave. Qu'il serait honoré de rester amis. Après tout, comme il venait de l'expliquer, leur simple amitié avait suffi à le sortir de la misère. Il n'en demandait pas plus. Pas que ça l'ait empêché d'espérer...

Mais Ilya prit la parole avant lui. Sa voix semblait blessée, abîmée. Par ce qu'il venait d'entendre ? Oliver espérait se tromper. Que son camarade rejette ses sentiments était une chose. Qu'il en soit dégoûté en était une autre. Il se ramassa sur lui-même, prêt à écouter ce qu'il avait à lui dire.
Il ne semblait pas surpris. Une fois de plus, Oliver baissa les yeux, honteux d'être aussi facile à lire qu'un livre ouvert. Pour la défense de Zahra, elle aurait gaffé inconsciemment par son regard. Il ne pouvait pas lui en vouloir pour ça, il était aussi mauvais menteur qu'elle.

Une première larme coula de l’œil d'Ilya, laissant son ami sans voix. Était-ce de sa faute si Ilya se mettait soudain à pleurer ? Il voulait lui dire quelque chose, n'importe quoi, s'excuser, retirer ce qu'il venait de dire. Il regrettait déjà cette stupide déclaration, lui et sa grande gueule. Il aurait dû se taire, il aurait dû...

Il ne réagit même pas en entendant le jeune homme lui expliquer qu'il l'aimait aussi. Le "mais" à la fin de sa phrase pesait bien trop lourd pour qu'il fasse attention au reste. Mais ? Mais quoi ? Qu'est-ce qu'Oliver avait pu faire de si mal pour qu'Ilya lui balance un "mais" ? Une à une, il pensa à toutes les horreurs qu'il allait pouvoir lui reprocher, même celles qu'il n'avait jamais commises. Ses muscles étaient si tendus qu'il les sentait comme une corde sur le point de rompre. Et si son cœur battait toujours la chamade, ce n'était plus le sentiment de chaleur agréable qui le traversait, mais un froid glacial et mordant.

"J'ai déjà tué."

Les mots, aussi lourds étaient-ils, ne firent pas de suite leur effet. Oliver écouta Ilya en silence, trop abasourdi pour dire quoi que ce soit de pertinent. Son ami pleura de plus belle et se recroquevilla comme un Sabelette, tandis que même Zaria ne parvenait pas à le consoler.
Quoiqu'il vienne de lui dire, il ne pouvait supporter de voir son ami dans cet état. Il avança doucement la main pour la poser sur son épaule, histoire de lui demander ce qui n'allait pas, de lui proposer une étreinte pour le réconforter.
Mais, à peine eut-il effleuré sa peau que sa main se vit violemment repoussée par le bras d'Ilya, probablement un geste inconscient qu'il regretterait, mais assez pour faire reculer Oliver sans envie de s'approcher de nouveau.

J-je... j-je vais p-partir, d-d'accord ?

Ilya ne lui répondit pas, toujours occupé à renifler dans cette petite bulle qu'il s'était créé. Le blondinet recula, pas à pas, comme si une part de lui souhaitait rester malgré tout. La raison, elle, lui sommait qu'il n'avait plus rien à faire ici. Celle-ci l'emporta éventuellement, et après un dernier regard mélancolique, il ferma la porte sans même un au revoir.

Le son de cette porte qui claque sembla le réveiller de la transe dans laquelle la déclaration d'Ilya l'avait mis. La réalité de ce qu'il avait entendu le percuta soudain comme une attaque Taurogne, si fort qu'il eut une forte envie de vomir, comme il on l'avait réellement frappé dans l'estomac.

Ilya avait du sang sur les mains. Ça ne faisait aucun sens. Ilya était quelqu'un de doux, gentil, sensible. Un ami sur lequel il avait toujours pu compter quand ça n'allait pas et qui n'avait pas hésité à se confier à lui quand il était dans le besoin.
Et pourtant, ça faisait sens. Les crises de nerfs, la culpabilité donc il n'avait jamais osé avouer l'origine, les agressions contre Johnson, et celle dont avait parlé Zahra... Il avait mis le compte sur le dos de la guerre. Et si, après réflexion, l'un n'allait pas sans l'autre, l'idée qu'Ilya ait déjà tué ne l'avait même pas effleuré, niais comme il était dans son petit conte de fées.

Il ne remarqua pas ses premières larmes, mais elles furent vite suivies par un torrent. Très vite, son nez bouché le finit renifler, peut-être trop fort. Assez pour attirer l'attention de madame Nightingale qui n'avait pas dû rester loin, prête à intervenir si nécessaire. Semblerait-il qu'elle avait eu raison. Mais malgré son air inquiet et sa bouche semi-ouverte qui semblaient être une invitation à se confier, Oliver l'ignora.
Égoïste, peut-être. Mais il ne voulait pas en parler. Il ne voulait pas rester ici. Il voulait juste... retrouver son lit. S'endormir, se réveiller le plus tard possible pour ne pas avoir à ruminer encore plus. Bien sûr qu'il ne pourrait pas jouer les Belles au Bois dormant. Il avait des responsabilités, des amis, une grand-mère à aider... mais pour une fois, l'envie de ne penser qu'à lui était plus forte. Il déguerpit de l'orphelinat sous les yeux déçus de la directrice, courant chez lui aussi vite que ses petites jambes le porteraient.

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Il avait couru, couru sans réfléchir, couru sans penser à la douleur qui brûlait dans ses jambes. Terminé les bonnes manières : il ne frappa pas à la porte, ne salua pas sa mère, qui tenta de l'arrêter, en vain. Il dévalisa l'escalier puis l'échelle qui menait à sa chambre, avant de claquer la trappe et de s'affaler sur le lit comme une demoiselle en détresse.

Est-ce qu'il n'en était pas une, au final ? Il avait l'impression d'être Rosalie, apprenant que ses parents l'ont fiancé au tyran du royaume plutôt qu'à l'homme qu'elle aime. Est-ce que c'est comme cela qu'il voit Ilya, désormais ? Un roi mauvais et aigri ? Un méchant de conte de fée ? Non. Oui ? Il ne savait vraiment pas quoi faire de ses pensées, et ses émotions envers son ami étaient sens dessus-dessous.
Il était sûr d'une chose. Il n'avait pas arrêté de l'aimer. Pas dans un claquement de doigt, à l'annonce de ses crimes. C'aurait été trop facile... et c'était bien ce qui faisait mal, ce qui lui poignardait le cœur sans interruption. Il aurait préféré détester Ilya, être comme ses camarades qui le traitaient de monstre et auraient été plus qu'heureux de voir leurs soupçons confirmés.
Rien de tout ça ne le rendait heureux. Il ne savait même plus ce qui avait fait le plus mal. L'aveu, ou la chute libre de ses émotions après sa déclaration ? Probablement la seconde. Ça lui apprendrait, à avoir de l'espoir, à rêver nuit et jour que quelque chose se réalise, qu'il ait enfin son "ils vécurent heureux". Il n'était pas une princesse de conte de fée. Pas plus Rosalie qu'Aurore ou même Raiponce. Juste une petite pédale au cœur brisé.

Ollie ? Je peux monter ?

La voix de maman, étouffée par la trappe, ne le fit même pas réagir. Il ne répondit pas, espérant qu'elle s'en aille, mais comme toute mère, elle le prit pour une invitation. En l'entendant rentrer, il se retourna sur son lit de manière à lui tourner le dos. Il ne voulait pas qu'elle le voie, pas comme ça. Elle avait déjà assez de soucis comme ça et... il ne pourrait pas lui expliquer.

Qu'est-ce qui ne va pas, mon Ollie ? Je t'ai rarement vu dans cet état...

Pourtant, ce n'étaient pas les crises de larmes qui manquaient chez Oliver, et sa mère était la première à le savoir. Combien de fois avait-elle dû le réconforter ? Mais malgré la distance qu'il sentait grandir entre eux, elle connaissait encore suffisamment son fils pour savoir que sa tristesse n'avait rien d'habituel.

Ça ressemble à un gros chagrin d'amour, ça...

Il se figea un instant. Quelle sorcière pour lire son esprit comme ça. Il continua de l'ignorer, mais elle avait su interpréter son silence. Elle commença à doucement caresser la joue de son enfant, jouant avec ses boucles blondes.

C'est Ilya, c'est ça ?

Cette fois, il ne put se contenter de se rouler en boule. Il sursauta, bondit pour s'assoir avec l'air affolé d'un Flambino débusqué par un Ponchien de chasse. Son regard perdu se figea sur celui de sa mère, plus résignée. Il ne lui dit pas un mot, mais elle soupira tout de même.

Il y a des choses qu'on ne cache pas à sa maman, Ollie. J'ai été adolescente avant toi...
S-s-s'il te p-p-plait, n-ne le d-dis p-pas à p-p-p-papa... supplia-t-il alors que d'autres larmes revenaient au galop. Avant qu'il ne s'effondre, deux bras maternel vinrent l'enserrer, avant de lui frotter le dos comme elle le faisait quand il était plus jeune.
Je ne dirais rien, ne t'en fais pas... je n'ai pas besoin de plus de stress à la maison...

Après tout, si son mari l'apprenait... elle comme Oliver savaient qu'il faudrait s'attendre à des cris. Aucun des deux ne voulait de ça. Pas alors que Maxwell avait besoin de tranquillité. Pas alors que grand-mère n'attendait qu'une occasion de se mettre sur la gueule avec son fils. Bien vite, le sermon de Charles deviendrait une cacophonies de disputes familiales et de bébé qui pleure.

Mais tu sais, c'est peut-être mieux comme ça. C'est peut-être un signe que tu n'es pas aux garçons.

Elle lui sourit tendrement, semblait fière de sa leçon. Oliver grimaça, ce qu'elle prit probablement comme une marque de tristesse comme une autre. Il savait juste qu'il la décevrait encore une fois. Son cœur n'avait pas oublié Ilya. Il n'était pas soudain attiré par les filles. Comme le lui avait dit Zahra, c'est une chose avec laquelle on vit, puis qu'on réalise un beau jour.
Il hocha finalement la tête avec réticence. Il savait qu'elle avait tort, mais il y avait peut-être un point où elle avait raison. Ilya et lui... ce n'était peut-être pas voué à exister.

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