Si Oliver fut un peu déçu qu'Ilya refuse de se confier, il pouvait comprendre. Il n'avait pas envie de ruiner cette belle soirée, pas plus qu'il ne pensait l'avoir fait en craquant plus tôt dans sa chambre. Et puis, lui aussi avait envie de finir la journée sur une note heureuse. Si Ilya l'avait voulu, il serait resté avec lui à l'étage et ils auraient discuté jusqu'à minuit. Il s'estimait déjà heureux d'être en sa compagnie quand il avait manqué de passer son samedi à ruminer sur des exercices de math.

Mais Ilya voulait danser. Oliver n'arrivait pas encore à saisir l'entièreté de la situation. C'était trop beau pour être vrai. Il devait mal comprendre. Pourtant, une petite part de lui priait pour qu'il n'ait rien pigé de travers, pour que ce bras auquel il s'accrochait comme un petit Capumain le mène bien jusqu'à la piste de danse, où tournoyaient déjà plusieurs couples. Au centre, Charlotte et Bartholomew avaient déjà ouvert le bal. Comme ils étaient beaux... le jeune garçon ne pouvait s'empêcher de les jalouser un peu.

Pas de Genya dans la salle, malheureusement. Oliver s'inquiéta un instant que cela attriste suffisamment son ami pour qu'il décide de retourner dans sa chambre, mais il effaça vite sa grimace. Sur une note plus positive, Lily, elle était bien là. Leurs regards se croisèrent, juste assez longtemps pour échanger des signes de main, avant qu'Ilya ne le traine - presque littéralement sur la piste.
Alors il n'avait plus d'autre choix que de constater. Il allait vraiment danser. Il allait vraiment danser avec Ilya. Il se sentait fiévreux. Il n'y croyait pas. Il se mordit la joue pour essayer de se réveiller de ce rêve maudit avant de trop déchanter. Rien. Il mordit plus fort, s'arrêtant juste avant de se percer la peau, la douleur étant trop forte pour être fausse.

Il ne rêvait pas. C'était bien réel.
La main d'Ilya dans la sienne était réelle. Elle semblait plus légère et délicate que jamais.
Son sourire et ses mots étaient réels. Il avait l'air heureux, malgré la fatigue et la peine de ne pas voir sa sœur. La demi-assurance avec laquelle il l'avait invité- non, poussé à danser était adorable.

Le jeune homme s'inclina et Oliver resta un moment confus, yeux papillonnants dans l'espoir de comprendre ce qu'on attendait de lui. Un signe de tête le réveilla, lui qui était encore dans son petit monde rose bonbon, il comprit à peu près qu'il devait faire de même. Mais la courbette d'une demoiselle n'est pas la même que celle de son cavalier, n'est-ce pas ? Il jeta un œil autour de lui, vit une femme répondre à l'invitation de son compagnon et chercha à l'imiter.
Oh il devait avoir l'air bête. Il n'en doutait pas. Son visage déjà bien rouge vira presque au pourpre par honte. Mais Ilya ne dit rien. Il sembla satisfait par cet effort.

Enfin, une nouvelle valse commença.

Oliver se sentit paniquer aux premiers mouvements. Malgré tout, il avait encore trop de mal à réaliser ce qu'il lui arrivait. Lui qui avait tant rêvé d'un jour comme ça, le voilà presque paralysé par la sensation d'une main sur ses hanches ! Son cœur battait si fort qu'il se demandait si Ilya ne pouvait pas l'entendre. Comme il aurait eu honte. Il lui accorda un regard. Un tout petit regard de rien du tout pour voir s'il était fâché de sa maladresse mais il ne pouvait pas voir son visage. Pas sans avoir envie de crier.

Il essaya de suivre la cadence - en vain. Les femmes de la haute autour de lui devaient bien se moquer. Quelle jeune fille de son âge et de son rang - à en croire sa robe, ne savait pas danser la valse ? Drôle de partenaire pour le tsarévitch, qui aurait pourtant pu inviter n'importe quelle demoiselle. Tsarévitch qui lui, semblait se moquer de ces pas de travers, qui ne manquèrent pas de le piétiner plus d'une fois sans qu'il le remarque tant sa "cavalière" était légère.

Il ralentit un moment et Oliver s'inquiéta d'avoir tout ruiné avec son incompétence. Il avait eu une chance de danser avec celui qu'il aimait et il avait tout fait voler en éclat avec ses deux pieds gauches. Il n'eut pas le temps de s'excuser néanmoins. Ilya voulait quelque chose d'autre de lui. Il se pencha un peu sur le côté et lui sourit. Un peu confus, Oliver l'imita. Il devait avoir l'air cloche, avec sa tête penchée comme celle d'un Voltoutou dans un mouvement exagéré.
Pourtant, ça lui évite davantage d'accidents, apparemment. Au long de la musique, il se surprit à faire de moins en moins de bêtises. Ce n'était toujours pas "facile" comme le lui avait promis Ilya, mais il se surprit à sourire bêtement. Une pirouette peu contrôlée qui manqua de le faire tomber, suivie d'un compliment de la part de son prince charmant furent le dernier clou dans son cercueil. Il avait envie de pleurer parce que son sourire n'était plus assez pour contenir un cœur prêt à imploser.

Il se sentait ridicule à s'exciter de la sorte pour quelques éloges de rien du tout. On en revenait au Voltoutou, qui serait content d'être appelé un bon chienchien. C'était qu'il en avait si rarement l'habitude... il avait rarement l'habitude de se sentir aussi heureux en général. Sa main tenue pour celle d'Ilya était bien au chaud dans deux épaisseurs de gants, l'autre main, tenant sa taille, le chatouillait et lui envoyait des frissons au point où il devait se retenir pour ne pas glousser comme un gamin.
La seule chose qu'il n'osait pas faire, c'était toujours de regarder ce maudit visage trop parfait pour son petit cœur de Canarticho. Mais vers lequel il leva instinctivement les yeux en entendant murmurer son cavalier.

En toute franchise, il était certain d'avoir mal entendu. Ou mal compris. Ces murmures ne lui étaient peut-être même pas adressés. Il l'aurait voulu, pourtant. Savoir qu'Ilya aimait danser avec lui, malgré ses débuts douteux et son manque flagrant d'élégance comparé aux autres demoiselles... il aurait été fier, heureux, même. Mais de quoi d'autre voudrait-il parler ? L'orchestre ? Le mariage ? Il appréciait peut-être leur jeu de déguisement ou alors... ou alors il aimer danser, tout simplement.
S'ils n'avaient pas été entourés d'autant de monde, il aurait volontiers laissé sa tête reposer contre son épaule, et tant pis pour les codes de la valse. N'importe quoi pour cacher son visage écarlate quand il s'apprêta à lui répondre.

J-j'aime ça aussi... d-d-danser av-vec toi, chuchota-t-il tout aussi bas.

Il était honteux à l'idée que quelqu'un d'autre ait pu l'entendre à travers la musique. Il l'était déjà assez à l'idée de l'avoir dit de vive voix. C'était fou comme un peu de bonheur pouvait désinhiber.

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Pour son plus grand soulagement, Ilya ne releva pas ses quelques mots murmurés. Il se contenta de sourire. Probablement un sourire amusé, ou peut-être par gêne ou par politesse. Oliver aurait pu jurer qu'il était sincère, et pourtant... il n'arrivait pas à en faire sens. Mais peu importait, tant qu'ils s'amusaient.

Il poussa un petit gémissement de surprise en sentant la valse accélérer. Lui qui maîtrisait à peine les pas de danse se voyait obligé d'improviser, avec un succès plutôt subjectif. Au moins, les pieds de son cavalier étaient épargnés, mais il ne le fut pas des rires des spectateurs. Ils n'avait pas l'air méchants... ils avaient un petit sourire en coin, probablement qu'ils trouvaient mignonne cette petite bourgeoise qui dansait pour la première fois. Ça n'empêcha pas Oliver de se sentir un peu honteux. Il aurait aimé mieux faire.
Peut-être qu'il ferait mieux la prochaine fois ? Si prochaine fois il y avait. Des occasions de valser avec le garçon qu'il aimait, grimés en prince et princesse ? Il pouvait rêver, ça n'arriverait pas. Alors... il en profiterait pendant que ça dure, même s'il pouvait encore sentir des regards dans son dos qui lui faisaient trembler l'échine.

Mais, trop tôt, la danse prit fin. Pas sur le point d'orgue de la partition, mais en plein milieu de celle-ci. Ilya s'était arrêté soudainement. Oliver laissa retomber ses bras, défait, pensant avoir fait une bêtise. Il s'apprêta même à s'excuser, avant que son ami ne lui redemande sa main, cette fois-ci pour l'emmener loin de la piste.
Le jeune garçon accorda un dernier regard mélancolique à cette dernière. Il regrettait déjà ses derniers pas. Si seulement il en avait mieux profité, au lieu de se soucier du regard des autres... il soupira, mais garda un sourire serein à l'idée de toujours suivre son prince, peu importe où il le guiderait.

C'est sur un grand balcon aux décorations rococo qu'Ilya le traina. Et Oliver comprend pourquoi. De là-haut, la vue sur Bronswick était imprenable. Toutes ces lumières et ces phares appartenant aux voitures qui polluent l'air... de loin, on aurait cru voir danser des Muciole et des Lumivole. On pouvait aussi distinguer la silhouette de la cathédrale, noire sur le ciel sombre, se détachant comme une ombre. La vue était si belle que l'adolescent en aurait presque oublié le froid de Février.
Il ne le remarqua que lorsque quelque chose lui tomba sur le dos. Une sensation de douceur et de chaleur, qui lui fit prendre conscience à quel point il tremblait avant d'être ainsi couvert. Confus, il jeta un œil par dessus son épaule et crut reconnaître... oui, c'était bien la cape de son prince qui reposait désormais sur ses épaules. Si ça n'avait pas suffi à le faire rougir, alors le baiser sur son front l'aurait fait.

Ne pas s'évanouir lui prit tous les efforts du monde. Comment Ilya pouvait-il l'embrasser comme si de rien était, et se remettre à observer le paysage sans se soucier de ses joues écarlates ? Voilà qu'il avait du mal à respirer, du mal à simplement absorber l'information. Ses mains tremblaient, non plus du froid mais de nervosité.
Et Ilya, qui le regardait encore avec ses yeux de Pâtachiot... il ne devait avoir aucune idée du mal qu'il lui faisait. Un terrible pincement au cœur. Un genre de trop plein de joie ? Tout en ayant l'impression qu'il ne pourrait jamais atteindre dite joie. Sans qu'il ne s'en rende compte, ses yeux s'étaient déjà noyés.

J-je n-ne m-m-mérite p-pas ça... parvint-il à articuler malgré une voix cassée. Devant la confusion d'Ilya, il prit une grande inspiration avant de continuer, j-je suis un-un g-garçon. J-je... j-je ne d-devrais p-p-pas... m-mais... il n'en revenait pas de ce qu'il disait à haute voix. Ilya était bien la seule personne à laquelle il aurait osé confier ce genre de secret, m-m'hab-biller en p-princesse, d-danser av-avec toi et... et t-tout le reste, - il se garde bien de mentionner les baisers, ça... ça m-me rend heureux... t-trop heureux...

Il était heureux, alors pourquoi ces larmes ? De la honte ? De la peur ? De l'euphorie ? Un peu des trois, au final.

Tu... tu le p-penses, p-p-pas v-vrai ? Q-que j-je suis b-b-bizarre.

Il détourna le regard pour observer ses chaussures, ses belles chaussures toutes roses qu'il aurait volontiers "oublié" de rendre à Lily. Mais des chaussures qui n'auraient jamais dû être chaussées par des pieds d'homme. C'était toujours une vue plus agréable que celle du visage d'Ilya quand il lui avouerait le trouver anormal.

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"Je ne voulais pas t'embrasser", hein ? Une phrase murmurée dans la panique, probablement, d'un Ilya croyait que c'était ça qui avait fait pleurer son ami. Mais à l'idée qu'il regrette son geste par pur dégoût, les larmes d'Oliver se firent plus grosses et lourdes. Il s'y attendait. Il s'y attendait vraiment à ce qu'Ilya le rejette sur l'instant.

Pourtant, rien de tout ça. Au contraire, ses traits s'adoucirent, et ses bras vinrent le serrer contre lui pour le rassurer. Un peu de chaleur que le jeune garçon accueillait volontiers, malgré la chaude cape sur son dos qui avait tendance à glisser de par ses épaules tombantes. Une chaleur qui était toujours la bienvenue, d'autant qu'elle venait d'une personne en particulier. Oliver se demandait comment il avait tenu seize ans sans ami pour partager des moments pareils.

Tête la première contre le torse de son prince, ce dernier ne remarqua pas comme son visage tira au rouge vif à ses mots. Il savait bien, pourtant, qu'il ne voulait rien dire de mal par "aimer". Juste de l'amitié. Peut-être un abus de langage de la part de quelqu'un qui apprenait encore le kerosien. Son cœur battait si fort, dans une drôle de sensation mi-agréable, mi-douloureuse, comme s'il allait exploser et pourtant... ça ne le dérangeait pas plus que ça. Cela posa même un petit sourire sur ses lèvres qu'il ne sut contrôler.
Ilya avait toujours les bons mots, même s'il ne le faisait pas exprès et qu'Oliver les analysait un peu de trop près.

Il ne le trouvait pas "bizarre", il se fichait de l'avis des autres. Quelque chose dont l'adolescent aurait pu se douter, depuis le temps. Si son ami avait écouté les rumeurs, à l'époque, eh bien... ils ne seraient jamais devenus amis. Qui voudrait trainer avec la "sale petite pédale" du lycée ? Si seulement Ilya savait comme il était reconnaissant d'avoir cru en lui... même si au final, les rumeurs avaient raison, mais il ne l'exposerait pas à ça.

L'étreinte d'Ilya se défit, au grand dam d'Oliver qui se remit à trembler. En voyant cela, le jeune homme réajusta la fourrure sur ses épaules, ignorant probablement comme son ami aurait préféré rester l'un contre l'autre. Peut-être que scientifiquement, il lui tenait moins chaud, et il serait tombé malade à rester comme un idiot sur un balcon avec comme seul moyen de se réchauffer la chaleur d'un autre humain... mais il n'avait jamais eu l'esprit scientifique, alors qui s'en moquait ?

Un petit silence s'installa. Il n'était pas désagréable. À tendre l'oreille, on pouvait entendre la musique de bal, en bas, atténuée. On entendait également les bruits de la ville, les moteurs des voitures, leurs klaxon, les aboiements de Pokémon canins, ainsi qu'un léger vent faisant trembler les feuilles et les jambes du jeune garçon.
Un silence brisé après un sourire d'Ilya qu'Oliver crut moqueur l'espace d'un instant. Il n'en était rien. Une tsarevna ? Encore un mot inconnu, mais le contexte était suffisant. C'était un genre de princesse, quelque part, non ? Un compliment, donc, aux yeux d'Oliver, qui sourit timidement et détourna le regard, un peu gêné. Si même Ilya trouvait qu'il faisait une bonne princesse...

Mais le ton de son ami se fit plus grave. Parler de royauté lui avait rappelé la pauvre Genya qu'ils avaient abandonné au repas. Oliver, lui, l'avait totalement oubliée. Mais évidemment, son jumeau ne pouvait pas la sortir de son esprit. Quelque chose qui le faisait incroyablement souffrir dernièrement, depuis qu'elle avait choisi d'oublier, oubliant son propre frère, s'oubliant elle-même. Le sourire d'Oliver retomba et sa gorge se noua. Sans un mot, il se contenta d'écouter les angoisses du tsarévitch.
Il se sentait complètement impuissant face à son amnésie. Impuissant, et pourtant coupable, deux sentiments qui pouvaient paraître contradictoires mais qu'Oliver ne comprenait que trop bien, lui qui se sentait trop faible pour affronter le monde et se croyait toujours responsable de tous les malheurs du monde.
Il aurait aimé avoir les mots, lui aussi, qui réchaufferaient le cœur d'Ilya, mais il n'avait jamais été quelqu'un de bavard, pour des raisons... évidentes. Il se contenta de se glisser près de lui, d'attraper son bras pour se tenir plus près et articula les seuls mots qui lui vinrent.

C'est p-pas ta f-f-faute...

Ca ne suffirait sûrement pas. Il sentit le besoin de justifier un peu, bien qu'hésitant.

M-moi aussi, j-je me sens souv-vent c-coup-coupable m-mais... on est... on est q-que d-des enfants...

Aux yeux de la loi, en tout cas. Ils approchaient la majorité, mais Oliver ne se sentait pas plus adulte qu'à seize ans. Ou l'année d'avant, et cætera. Comme un enfant, il ne savait pas quoi faire. Comment se faire aimer par son père ? Comment arrêter le harcèlement au lycée ? Comment arrêter d'aimer les garçons ? Il commençait juste à se demander s'il serait capable de faire quoi que ce soit.

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Le contraire l'aurait étonné, mais Oliver est tout de même déçu que ses mots ne parviennent pas à dérider son ami. Pire encore, il finit par se dégager violemment, comme s'il venait de se brûler contre la peau du jeune garçon. Inquiet, Oliver recula, déjà prêt à se confondre en excuses. Il ne savait pas ce qu'il avait fait de mal, ou du moins, ce qui aurait pu causer un telle réaction, mais l'intéressé s'explique vite. Cette fois, c'est lui qui a les larmes aux yeux.

En l'écoutant parler, Oliver baisse la tête. Il a gaffé. Gravement gaffé. Évidemment, comment était-il censé savoir qu'Ilya avait perdu des amis très jeune ? Comment aurait-il peu deviner que mentionner le simple sujet de l'enfance lui rappellerait ce souvenir ? Pas moyen, bien sûr, et pourtant, il regrettait tellement son geste. Il était trop tard pour se taire, malheureusement. Trop tard pour consoler Ilya.
Ce dernier formula une question, tout juste bredouillée et que son ami eut du mal à comprendre. Ce que ça fait... d'être un enfant ? Il essaya de s'en souvenir. La moindre des choses aurait été de répondre, après tout. Mais son enfance à lui... n'avait pas été celle qu'on imaginerait d'un garçon de son âge. Pas de jeux avec les copains étant petit, pas de fête d'anniversaire ou de bêtises à l'école. Juste une grande solitude, parsemée de-ci de-là par des moments en famille se faisant de plus en plus rares et de plus en plus distants. Et quand vint le collège... Oliver pensait avoir perdu son enfance à ce moment-là. Du moins, il avait perdu la chance de vivre une enfance normale.

J-je... j-je sais pas... admit-il, défait et avec un ton aussi cassé que son camarade.

Il ne savait pas si Ilya l'avait entendu, mais une fois de plus, il tenta de le rassurer. Front contre front, un geste qui l'aurait furieusement fait rougir s'il n'avait pas été occupé à se noyer dans des sentiments désagréables, il lui fit une promesse. Celle de lui raconter. Lui raconter quoi, exactement ? Ses années à Strana ? Les fameux Misha et Masha ? Ces histoires ne semblaient pas belles, ni à dire, ni à entendre.
Mais Oliver, lui aussi, fit une promesse en silence. Celle de l'écouter et de le croire, peu importe à quel point ça serait dur.

Encore un frisson... décidément, le vent de février ne lui faisait pas de faveurs. Évidemment, même dénué de cape, Ilya ne tremblait même pas. Il avait connu les forêts enneigées et la toundra, alors qu'est-ce qu'il pouvait se fiche d'une petite bise ? Lui aurait pu rester des heures ici, à contempler les quelques étoiles discernables à travers les nuages. Mais il remarqua bien les jambes grelottantes d'Oliver, qui claquait des dents malgré lui. Il s'en voulut un peu... il appréciait le lieu, la présence d'Ilya, mais son corps était trop faible. Il l'invita à retourner à l'intérieur, séchant au passage ses joues encore humides.
Pauvre Ilya... Oliver aurait aimé pouvoir l'aider, mais tout ce qu'il faisait semblait empirer la situation.

Mais danser ? Ça, il pouvait le faire. Pas avec la plus grande grâce et la plus grande habileté, mais il pouvait bouger les pieds. C'est ce qu'il se disait, intérieurement, pour se convaincre qu'il rendait un service à un ami, comme si lui-même ne mourait pas d'envie de terminer une valse terminée trop tôt.

J-je... j-je p-peux f-f-faire ça... répondit-il d'une voix presque inaudible, camouflant un petit sourire.

Il était égoïste. Tristement égoïste. Mais à sa place, qui aurait refusé ? Non, cette danse ne guérirait pas tous les maux d'Ilya comme dans les contes de fées, mais l'essentiel, c'est de s'amuser, non ?
Il répéta le même protocole : une main sur l'épaule - ou du moins, aussi qu'il le pouvait, l'autre sur l'avant-bras. Il ne frissonna pas moins que la première fois en sentant une main contre sa taille, mais au moins, il avait l'excuse du froid. C'était peut-être l'hiver aussi qui fait rendu ses joues toutes roses, tiens.

Il laissa Ilya mener, c'était lui, le tsarévitch, après tout. Cette fois-ci, il parvint à ne pas lui marcher dessus dès les premiers pas et se trouva... plutôt fier de lui, au point d'en sourire. Un sourire qui se changea vite en un rire bête en constatant le ridicule de la situation. D'ici, on n'entendait même plus la musique en bas. Ils dansaient dans le plus grand des silences, comme deux idiots. Des idiots heureux.

On d-doit av-avoir l'air c-comp-plètement b-bêtes, gloussa-t-il.

Bien sûr, ça ne l'empêcherait en rien de danser. Après tout, il n'y avait personne ici pour juger leurs pas ou pour décider si oui ou non, ils avaient l'air bêtes. Il n'y avait qu'eux pour se voir l'un l'autre, et Oliver aurait volontiers dansé toute la nuit.

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Toutes les bonnes choses ont une fin. Il en fut de même pour cette danse. Minuit sonna, mettant un terme à cette féérie. Oliver savait bien que cette valse ne serait pas éternelle. Qu'ils auraient éventuellement fini par fatiguer, que la soirée se terminerait... mais il ne put s'empêcher d'être déçu, laissa ses épaules tomber dans un grand soupir. Ilya avait raison : ils n'auraient sûrement plus jamais une occasion pareille, un fait qui lui déchirait le cœur. Au moins pouvait-il s'estimer heureux d'avoir pu réaliser ce rêve une fois dans sa vie.

Retourner aux quartiers de Lily fut une véritable course. Le dernier train pour Doon partirait dans un peu plus d'une demi-heure, il n'y avait pas de temps à perdre. Pourquoi le temps devait-il passer si vite quand on passait un bon moment ?
Devant la porte, Oliver hésita. Une fois à l'intérieur, il changerait ses vêtements et sortirait en tant que lui-même et non plus Lady Olivia. Il voulait en profiter encore, ne serait-ce que quelques instants. Il aurait voulu en dire tant à Ilya, profitant de son déguisement, mais la limite entre réalité et jeu de rôle était peut-être trop fine.

Il lança un regard plaintif vers son ami, le suppliant presque silencieusement de le convaincre de rester, qu'on se moquait bien de ses parents qui se faisaient peut-être du souci et qui le disputeraient comme jamais à son retour. Qu'ils pourraient passer la nuit ensemble à parler jusqu'à ce que le jour se lève... il n'en dit rien. Pourtant, Oliver crut voir une étincelle de chagrin dans ses yeux. Lui non plus n'avait pas envie de mettre un terme à leur mascarade. Aucun n'osa le dire à voix haute. Peut-être étaient-ils tous les deux trop raisonnables.

Finn aurait probablement incité Oliver à rester toute la nuit... mais ce n'était pas de Finn qu'il était tombé amoureux.

Le cœur lourd, il finit par accepter son sort, lança un dernier regard au tsarévitch en tant qu'Olivia, avant de disparaître derrière la porte, juste à temps pour cacher quelques larmes de déception et de frustration. Il se débarrassa de la belle robe, défit le corset, remplaça ses bas blancs par un pantalon brun et ses belles chaussures roses par des souliers passe-partout.
Un coup de démaquillant fit disparaître une bonne fois pour toutes les longs cils épais de la demoiselle et ses lèvres roses. Dans le miroir, il n'y avait plus que lui, Oliver, qui se sentait soudain bien seul. Mais il n'avait pas le temps de se morfondre, il avait un train à prendre.

Au moins, Ilya l'accompagnerait jusqu'à la gare, une promesse qui le fit doucement sourire. Bien sûr, il aurait préféré passer plus de temps ensemble... mais dix minutes étaient acceptables. Et passe une de ces dix minutes ne passa sans qu'il lui lance un regard timide en coin, profitant de ces derniers instants pour honorer son bel uniforme de ses mirettes. Peut-être l'avait-il remarqué, mais Oliver était bien trop dans sa petite bulle pour s'en rendre compte.
Il fallut entendre siffler le train pour l'en sortir, malheureusement trop brusquement à son goût. Ils étaient arrivés juste à temps, la locomotive partirait dans quelques minutes. Juste le temps de se dire au revoir.

I-Ilya, j-je... trop d'idées en tête. Par laquelle commencer ? Il voulait le complimenter sur sa tenue, il voulait lui promettre de danser encore une fois, il voulait lui avouer ses sentiments honteux, il voulait... il voulait bien plus que ça, mais ça serait quelque chose qu'il n'oserait jamais formuler de vive voix. d-dis au revoir... à Lily et G-Genya, p-pour moi.

Il baissa la tête, déçu de ne pas avoir trouvé le courage de dire un fragment de ce qui lui était passé par le cœur. Il attendrait juste les au revoir de son ami avant de lui tourner le dos. Il s'attendait à quelques mots, un sourire, une rapide accolade, tout au plus. Certainement pas à sentir une main prendre la sienne, avant que deux lèvres ne s'y posent.
Cette fois, pas de gant, juste sa peau qui trembla sous la chatouille. Est-ce que ça l'amusait, Ilya, de le faire rougir de la sorte ? Même sous les éclairages miteux de la gare, son teint pivoine était plutôt évident. Il grimaça pour retenir un sourire béat et se retourne plus vif que l'éclair pour partir se cacher dans le wagon. Il lui fallut... un bon moment pour se remettre de ses émotions, inspirant fort et expirant doucement. Une petite larme avait perlé dans le coin de son œil. De la joie ? De la tristesse ? Impossible de le dire. Il l'essuya avant de timidement passer la tête à travers l'encadrure de la porte une dernière fois.

Il ne voulait pas quitter son ami en le laissant croire qu'il l'avait vexé.

Hé, Ilya ? ... m-merci, p-pour auj-aujourd-d'hui.

Un autre coup de sifflet. Cette fois-ci, les portes allaient se fermer. Jusqu'à la fin, il fixa Ilya avec un sourire bête et dans les yeux un regard peut-être trop peu amical, mais il n'y fit pas attention. Trop vite, le train démarra, et la silhouette du Stranaïte se fit de plus en plus petite au loin, jusqu'à totalement disparaître.
Oliver poussa un soupir, déçu et fatigué, mais son sourire ne disparut pas. Il savait déjà ce qu'il écrirait avant d'aller se coucher dans son journal, et ce malgré les remontrances qui l'attendaient à la maison.

"Aujourd'hui a été le plus beau jour de toute ma vie."

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