Parle-moi | ft. Ilya

Le cœur lourd, le pas hésitant, Oliver s'approchait lentement mais sûrement de l'orphelinat Nightingale.

La dernière fois qu'il était venu, il avait également un poids sur l'âme dont il avait juré de se débarrasser. Celui d'avoir la certitude qu'il n'avait rien fait de mal à Ilya, et celui de l'amour qu'il lui portait.
Une déclaration à laquelle il avait beaucoup, énormément repensé au cours du dernier mois. Parfois, il avait envie de s'enfoncer un poignard dans le ventre tellement il en avait honte, tant il se trouvait stupide et trop niais pour ce monde. Parfois, il se disait qu'il avait fait tout ce qu'il pouvait, et que si la réponse n'avait pas été celle qu'il aurait voulu... ni celle à laquelle il s'attendait le plus... ce n'était pas de sa faute, et que dans un monde idéal où lui et Ilya auraient pu s'aimer sans que l'existence toute entière se mette en travers, elle aurait même été parfaite.

Mais mieux valait ne plus trop y songer. Il avait assez ruminé sur le sujet. Désormais, il venait pour la même personne, mais pour une autre raison. Le silence avait assez duré, il en avait assez de jouer les fantômes et ne pouvait pas se contenter de faire ainsi pour toute sa vie. Parce qu'en dépit de ce qu'il montrait, il pensait encore à Ilya tous les jours. Une plaie ouverte, qu'il était temps de traiter. Que les deux amis se réconcilient ou qu'ils se quittent à jamais, Oliver repartirait guéri. Peut-être endolori, mais guéri.

Ses coups à la porte, l'accueil de Ceriz... tout lui parut trop familier. Il tenta d'ignorer le goût amer au fond de sa bouche. La dernière fois, il avait été trop vulnérable. Cette fois-ci, il se préparait déjà au pire. Pas de risque d'ascenseur émotionnel. Du moins, il osait l'espérer.

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Lorsque Charlotte accueillit Oliver, son visage était froid et triste. Pas celui qu'il connaissait si bien, empli de tendresse et de soleil, toujours heureuse de voir venir des invités. Et pour cause... Ilya avait fugué. Cela faisait désormais un certain temps qu'il avait mis les voiles, laissant sa chambre en bazar pour aller on-ne-sait-où. Enfin... Oliver avait bien une idée d'où il était. L'idée d'une promesse brisée le prit aux tripes, mais il n'était pas étonné. Ilya lui avait expliqué. Il avait besoin d'adrénaline comme un drogué aurait besoin de sa substance. Ça ne lui plaisait vraiment, mais alors vraiment pas... mais il comprenait.

Il était donc venu pour rien ? Il semblerait qu'à moins de vouloir risquer sa vie une deuxième fois dans les mines - et il n'était pas particulièrement partant, il devrait rentrer bredouille. Du moins, il le crut jusqu'à ce que quelqu'un frappe à la porte et que la Wimessir surexcitée ramène le nouvel arrivant.

Ilya...
Il ne pouvait pas arriver à meilleur - ou pire - moment.

Charlotte n'attendit pas une seconde avant de prendre le jeune homme dans ses bras. Il lui avait manqué comme un fils. Elle s'était inquiété comme une mère. Une image qui aurait probablement fait sourire Oliver s'il n'avait pas été aussi morne.
Ilya lui-même avait compris qu'il était temps de parler sérieusement. Il rejeta l'offre de la directrice, préférant retourner s'installer et... discuter avec son ami.
La brune accepta et laissa partir les deux adolescents, non sans leur accorder un sourire et une main sur l'épaule d'Oliver. Il y avait quelque chose dans son regard, une étincelle qui le fit grimacer. Elle avait vraiment cet air de "ah, les amoureux !" qui lui déplaisait dans un moment pareil. Alors qu'Oliver n'avait jamais été aussi incertain de leur amitié, en dépit des sentiments qui le rongeaient... il aurait préféré le genre de regard que l'on réserve aux condamnés à mort.

Il suivit néanmoins Ilya sans broncher. Ni l'un ni l'autre ne semblait avoir envie que cette discussion arrive, mais il savaient que c’était inévitable. Peut-être un début de cette fameuse responsabilité qu'on est censé avoir en devenant adulte. Il s'assit sur le lit mais n'osa pas poser les yeux sur Ilya. Il avait encore l'air... irréel après tant de temps sans se voir.

Le Stranaïte commença et ses mots firent vite froncer les sourcils à son cadet. Il s'excusait pour la dernière fois et se voyait déjà rejeté. C'est non sans agacement qu'Oliver lui répondit d'un ton qu'il ne se connaissait pas vraiment.

P-peu imp-porte la d-dernière f-fois. C'est p-pas de ça q-qu'on devrait p-parler...

Principalement parce qu'il n'avait pas envie d'aborder ce qu'il lui avait avoué avant l'aveu fatidique. Pas maintenant.

J-je sais p-pas ce q-que je v-veux... p-pa-pas v-vraiment... ami ? Meilleur ami ? Amant ? Simple connaissance... c'était encore trop confus, m-mais... j-j'aimerais c-continuer... réessayer.

D'où devraient-ils repartir ? Le tout début, quand Oliver avait encore peur du géant stranaïte ? Ou aux débuts de leur amitié quand ils faisaient tout juste la connaissance de Finn ? Peut-être devraient-ils faire table rase depuis juin et l'incident avec Calendula, où tout avait semblé dégringoler.

J-j'ai p-parlé à q-quelqu'un hier. On a p-parlé d-de choses... p-pas très b-belles, Ilya n'avait pas vraiment besoin de savoir qu'il avait discuté avec un fantôme, ni des détails de l'accident, Aalors... j-j'ai rep-repensé à tout ça et... j-je peux p-pas p-penser que tu es... m-mauvais, ou m-même un m-m-monstre. P-pas ap-près t-tout ce temps.

Pas besoin de mentionner toutes les belles choses qu'Ilya avait faites pour lui. Si leurs jours heureux défilaient devant ses yeux, il en était peut-être de même pour son ami.

Tu as f-fait des m-mauvaises ch-choses... mais... il repensa à ce qu'on avait pu lui dire. Comme la mort d'Emil n'était qu'un bête accident sous le coup de la colère, comme Zahra lui avait avoué avoir vu et fait les horreurs de la guerre, c'est p-plus c-compliqué que ça, hein ?

Il n'était pas sûr de savoir s'il voulait connaître les détails. Il se sentirait rassuré qu'Ilya lui confirme qu'il n'avait fait que se défendre, mais entendre parler de morts ? Et devoir imaginer Ilya les mains couvertes de sang ? Il n'en était pas capable. Un jour, peut-être, mais pas là.

J-je v-veux p-pas savoir tout... m-mais... j-j'ai c-confiance en toi. Le Ilya q-que je c-connais.

Il en avait déjà parlé. "Le Ilya de Strana" ci, "le Ilya de Strana" ça... Oliver ne connaissait que l'Ilya de Keros. Un qui, en dépit de crises causées par son passé, ne lui avait jamais voulu que du bien. Il était peut-être naïf, mais il en était certain. L'Ilya qu'il connaissait était le vrai, et les horreurs que lui avaient fait commettre sa nation d'origine n'étaient qu'un masque.

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Ilya vient confirmer les dires d'Oliver. Strana était un milieu hostile et presque irréel dans son absurdité. Loin de Keros et de la paix du monde occidental, les circonstances étaient différentes. On ne parle pas de meurtres. On parle de crimes de guerre, ou même de survie. Et alors que le blondinet peinait à accepter ces faits, son ami sembla ignorer son aversion pour l'horreur et commença à expliquer chacun de ses... crimes.

Le premier avait dû être éliminé pour éviter d'être arrêtés. La boule au ventre, Oliver grimaça. Il n'avait vraiment pas envie d'entendre ça. Mais il n'avait pas le choix, n'est-ce pas ? Ilya ne semblait pas déterminé à garder le silence, alors il se contenta d'écouter en retenant la bile qui remontait dans son œsophage, en faisant de son mieux pour ne pas imaginer les détails.
Ilya tenant une arme. Du sang. Des morts. Il ferma les yeux pour oublier ce spectacle, ce qui évidemment, ne suffit pas à arrêter les images qui défilaient dans son esprit. Alors il n'écouta qu'à moitié le reste. Un homme voulant leur faire du mal, des brigands tués de sang chaud. Peu importe à quel point Oliver avait envie de crier à Ilya de fermer sa gueule, il se tut. Un éclat de voix n'aurait servi à rien d'autre qu'à briser les liens qu'il restait de leur amitié.

Ilya continua. Cette fois, il s'agissait des crises de violences qu'il avait eues à Keros. Quand il avait attaqué Johnson, et quand il avait fini en garde-à-vue pour avoir tabassé cet abruti de Williams. Heureusement, aucune de ces agressions ne s'était terminées en drame. Et s'il n'en dit rien, tout au fond, Oliver songea que c'était bien fait pour eux. Ce n'était probablement pas sain, mais sur le moment, il laissait parler la rancune en lui, celle d'avoir été harcelé pendant des années par des cons qui n'avaient eu qu'en guise de karma qu'un compas dans la main et un cassage de gueule.

Évidemment, s'ils avaient été gravement blessés, ou pire, il n'en aurait tiré aucune satisfaction. Que de la culpabilité... et une pierre au ventre à l'idée qu'Ilya ait pu faire ça.

Ce que la Stranaïte ajouta fit tendre l'oreille à Oliver, qui jusque là, avait préféré n'écouter qu'à moitié pour éviter d'entendre des choses trop fâcheuses. La nuit dernière, son ami aurait vu sa mère. Sa mère, disparue à Strana, présumée morte... et si elle était apparue dans les mêmes circonstances qu'Emil, alors la pauvre avait vraiment péri. Une idée qui noua la gorge du jeune garçon, mais celle qu'Ilya avait pu revoir sa chère maman une dernière fois - et il en était sûr, il n'avait pas halluciné - était au moins un peu réconfortante.

Enfin, Ilya termina son monologue. Il était heureux d'avoir ses amis, même s'il ne pensait pas les mériter et... il répéta ce qu'Oliver n'était pas certain d'avoir bien compris la dernière fois. Ilya... l'aimait ? Il avait encore trop de mal à y croire. Après des années à croire que personne ne l'aimait et ne l'aimerait jamais, qu'il serait condamné à mourir seul et probablement avant d'avoir atteint l'âge adulte... Ilya lui disait qu'il l'aimait et il ne savait pas quoi en faire.

Est-ce qu'il aurait sauté de joie dans des circonstances différentes ? Est-ce qu'il aurait paniqué ? Pour le moment, assis en silence sur le lit, il se contenta de rougir légèrement en détournant le regard.

J-je sais p-p-pas pour ça. J-je c-crois q-que c'est t-trop tôt p-pour y p-penser, bégaya-t-il. Dire qu'un mois plus tôt, il aurait tué pour entendre un "moi aussi" de la part d'Ilya, encore pris dans son idéal de romance, m-mais... être amis... j-je p-peux le faire, v-vraiment. J-je v-veux le faire. P-parce que... j-je suis sûr q-qu'an f-fond, t-tu le vaux, termina-t-il avec un sourire incertain.

Il soupira, tête baissée. Un long soupir qui en disait long sur le bazar de ses émotions.

J-j'aurais j-juste aimé q-que ça soit p-plus f-f-facile...

Les autres adolescents galéraient-ils autant que lui ? La plupart de ses camarades avaient des petites copines, ils n'avaient pas eu besoin de souffrir autant. Une petite invitation au ciné ou au café du coin, une boîte de chocolat et voilà les portes de la romance toute ouvertes pour eux. Pas de honte d'être attiré par les garçons, pas d'hésitations pendant de longs mois à avouer leurs sentiments et pas de lourds crimes à avouer.
Comme Oliver les enviait. Lui qui rêvait d'idylle, lui qui avait déjà trop de mal à garder un équilibre dans sa vie, il avait fallu qu'il tombe amoureux d'un garçon aussi instable que lui.

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Pas un sourire de la part d'Ilya. Même pas un sourire gêné ou amusé de la naïveté de son cadet. Ce dernier avait un mauvais pressentiment, qui se vit vite confirmé. Au lieu de lui répondre, il se leva, alla ranger ses affaires et se changer dans le plus grand des silences, ignorant complètement la présence d'Oliver, ainsi que sa tentative de lui parler ou même sa mine aussi déçue qu'horrifiée à la vue des nouvelles cicatrices qui longeaient ses avant-bras. Il n'en parlerait pas. Il n'était pas assez fou. Rien ne servait à le faire culpabiliser davantage sur se habitudes autodestructrices et puis... Ilya se comportait bizarrement.

Comme si Oliver n'avait jamais été là, le grand blond se jeta dans son lit pour aller faire sa fameuse sieste. Offusqué, mais toujours silencieux, et surtout confus, le jeune garçon resta planté là à le regarder. Comme si ça allait suffire à le faire sortir de sa couette...
D'un geste de main vulgaire, Ilya encouragea son ami à prendre la porte. Semblerait-il qu'il n'avait pas apprécié l'idée qu'Oliver soit fatigué de la situation. C'était peut-être trop dur à comprendre pour lui, qui avait connu bien pire qu'une relation tumultueuse dans sa vie. Mais dans celle d'Oliver, leur amitié c'était... tout.

Alors il ne bougea pas, malgré l'invitation d'Ilya. Agacé, celui-ci finit par essayer de le chasser à grands éclats de voix. Et cette fois-ci c'en était peut-être trop, même pour le timide et frêle Oliver. Blyat ? Il n'était pas bilingue, mais il avait passé assez de temps avec son ami stranaïte pour savoir ce que ça voulait dire, ou au moins savoir que ce n'était pas exactement une forme de politesse.
Ainsi, là où Oliver, n'importe quel autre jour, aurait pris la porte en pleurnichant, il serra les poings et se laissa aller à une émotion qu'il contrôlait si mal.

J-je f-fais p-pas de la ch-charité d'âme, o-ok ? D-désolé, m-m-mais si j-je v-veux rec-recommencer, c'est p-parce que j-j-je t'aime, v-voilà ! C'est t-t-trop dur à c-c-comprendre ?!

Évidemment, sa colère est accompagnée de larmes. Cette fois, c'est la rage qui les fait couler. Il n'aurait jamais pensé que le jour où il péterait un câble, il se lâcherait sur Ilya... et pourtant.

J-je... j-je v-veux j-j-juste r-revoir m-mon ami, m-m-merde ! J-je m'en f-fous, au f-f-final, q-que tu le v-vailles ou pas. J-je suis un sale p-p-petit ég-goïste, j-je sais, p-peut-être même q-que je suis p-pourri, m-mais j-je veux j-j-juste... toi. J-je m'en f-fous q-q-que ça soit p-plus d-d-dur qu'avec F-Finn ou les autres, il marqua un silence, essoufflé par son propre monologue, ... tu p-penses q-que j-je suis trop f-faible, c'est ça ? termina-t-il avec un ton presque sarcastique.

Oui, Oliver avait toujours été le fragile de service. Pas foutu de taper dans un ballon, capable de perdre un bras de fer contre une fillette et terrifié de l'obscurité comme le serait un enfant. Il en était conscient, mais savoir qu'Ilya, derrière tous les compliments et toutes les fois où il avait voulu le rassurer, le voyait en réalité plus fragile qu'un Granivol ? Ça le blessait. Est-ce qu'il avait au moins été sincère quand il lui avait promis qu'il était parfait comme il était ?

Il avait déjà du mal à croire qu'il lui avait dit qu'il l'aimait.

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Toujours aussi brisé et enragé, Oliver attendait sa réponse. Laquelle ? Aucune idée. Il aurait tellement voulu qu'Ilya comprenne, qu'il se calme, qu'ils puissent à nouveau reparler comme les amis qu'ils étaient censés être. Mais vu l'état dans lequel était ledit ami, il s'attendait davantage à se faire crier dessus en retour. Ça lui importait peu, au final. Il pleurait déjà à grosses gouttes et se sentait prêt à se défendre, pour une fois.

Mais rien. Du moins pas avant plusieurs minutes. Oliver resterait patient. Il ne bougerait pas avant d'avoir obtenu ce qu'il voulait. Ilya pouvait s'emmitoufler dans ses draps autant qu'il le voulait, il ne partirait pas. En revanche, dire que les pleurs qu'il entendant étouffés sous la couette le l'atteignaient pas aurait été un mensonge.
Il se voulait fort et maître de ses émotions, mais au final, il n'était que le même Oliver qui ne supporte pas d'entendre les autres pleurer. Il se mordit la lèvre pour se forcer à rester silencieux. De toute façon, Ilya ne l'aurait pas laissé s'approcher pour le réconforter. Il se voyait déjà repoussé, comme la jour de leurs aveux. Il ne voulait pas vivre ce rejet. Pas encore.

En entendant les insultes qui sortirent enfin de la bouche d'Ilya, Oliver serra les poings assez fort pour sentir ses ongles s'enfoncer dans sa paume. Ca lui demandait toute sa force de ne pas éclater en sanglot à l'idée qu'Ilya, de tous les humains sur cette Terre, le traitait de con, d'ingrat, d'égoïste, avant de lui lancer un oreiller en pleine tronche, qu'il ne put pas esquiver.
Toujours aussi léger et fragile, il n'en fallut pas plus pour lui faire perdre l'équilibre. Tombé comme un idiot sur ses fesses, il tremblait de rage comme de peur et de détresse.

Il n'avait ni la force de se relever, ni celle de répliquer. Les mots ne lui venaient pas de toute façon. Il se contenta d'écouter davantage de reproches de la part de celui qu'il aimait. Comme il avait été trop stupide et égocentrique d'avoir rêvé d'un prince charmant. Une partie de son âme se sentit blessée par ces mots. Eux qui avaient fondé toute une partie de leur amitié sur la lecture de contes de fées... est-ce qu'Ilya l'avait toujours trouvé niais et ridicule de vouloir un happy ending ? De vouloir trouver quelqu'un qui l'aimait d'un amour sincère ? Est-ce que ce n'était pas ce dont tout le monde rêvait ? La seule différence avec les autres, c'est qu'Oliver n'y arrivait pas. Impossible d'être heureux, impossible d'être aimé. La moindre des choses à faire c'était au moins de rêvasser.
Et alors ? Il s'en foutait bien qu'Ilya ne soit pas un vrai prince charmant. Il le voyait déjà comme tel alors qu'il le croyait misérable et sans le sou chez sa vieille tante. "Prince charmant", c'était juste sa façon à lui de dire qu'il l'aimait et qu'il avait besoin de lui. Un besoin clairement non réciproque, et dont il devrait se passer si la discussion continuait ainsi.

Mais quelque chose fit vite perdre toute envie de se battre aux deux garçons. Un geste brusque, incontrôlé et irréfléchi, qui envoya valser une pauvre Togekiss qui n'avait qu'essayé de rassurer son dresseur. Celui-ci abandonna immédiatement la dispute pour aller au chevet de son Pokémon, et Oliver suivit bien vite. Zaria n'était peut-être pas SON Pokémon, mais il tenait à elle. Elle était l'amie d'un ami, quoiqu'Ilya ait à dire sur le sujet.

Pauvre Zaria... elle ne semblait pas en danger, mais elle était bien sonnée et surtout terrifiée. En voyant la Fée dans cet état, Oliver fondit un larmes, et cette fois, plus aucune rage. Que de la honte et de la détresse.

J-je suis d-d-désolé ! J-je... j-j-'aurais p-p-pas dû m-emp-porter, d-dire t-tout ça... d-désolé, Z-Zaria, c'est d-de ma faute... s'excusa-t-il platement au Pokémon qui semblait toujours aussi perdu.

Après une timide caresse, il se leva et jeta un regard mélancolique à Ilya. Bien vite, il détourna les yeux, incapable de maintenir le contact. Il sentait déjà le torrent arriver.

C'est... c'est v-vraiment f-fini, alors ? demanda-t-il, alors qu'il connaissait déjà la réponse, du moins, il le pensait; je... j-je sup-suppose q-que j'ai été b-b-bête d-de croire q-que ça d-d-durerait p-pour toujours...

Il se souvenait pourtant de promesses, de toujours rester ensemble, de ne jamais s'oublier... tout ça... pour ça ? Pour s'engueuler comme des chiffonniers ?

Si tu v-veux p-plus me v-voir, d-d'accord. D-désolé d-de t'avoir c-comp-pliqué la vie, dit-il sans le moindre sarcasme, au revoir, Ilya...

Dans un cas pareil, on devrait plutôt dire "adieu", non ? Oliver le savait, mais les mots n'avaient pas voulu sortir. Une part de son esprit s'accrochait toujours à cet espoir qu'il restait quelque chose entre eux. Que leur amitié n'était pas morte et enterrée. Une étincelle d'espoir qui le brûlait comme un incendie dans ses tripes. Après tellement de temps passé ensemble, tellement de belles promesses, la fin de leur relation semblait irréelle, comme un mauvais rêve.

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Un simple mot. Un simple début de phrase bredouillé. Il n'en fallut pas plus pour arrêter net Oliver sur le point de se relever. Pourtant, il en était sûr. Rien de bien ne franchirait les lèvres d'Ilya. Un "bon débarras", peut-être ? "Je" ? Comme "je ne veux plus jamais te voir" ? Les scénarios catastrophe allaient et venaient dans l'esprit d'Oliver, et pourtant, les vraies paroles de son lui firent bien plus mal qu'une insulte.

Des supplications, voilà ce qu'Ilya avait à lui offrir. Le visage sombre d'Oliver se changea en une horrible grimace, incapable de comprendre quelle émotion il était censé ressentir. De la tristesse ? De la rage ? De la peur ? C'était surtout l'incompréhension qui lui écrasait le crâne comme une migraine. Une douleur atroce, certes psychologique, mais presque physique par son intensité, qui bien vite, fit revenir les larmes.
Il écouta sans broncher ce que le Stranaïte avait encore à lui dire, réprimant une envie de lui crier de la fermer. Il garda le silence, lèvres pincés, cœur serré, serrant fort ses poings pour ne pas laisser ses émotions déborder. Pourtant, entendre Ilya balbutier "promesse", comme lorsqu'il venait d'arriver à Keros manqua bien de faire déborder le vase.

Il tint bon. Juste assez longtemps pour qu'Ilya ait eu le temps de dire toutes ces choses horribles.

P-p-pourquoi ? cria presque Oliver dans le sanglot qu'il refoulait depuis longtemps, p-pourquoi tu me f-fais ça ?

Il renifla avec difficulté. Il ne pouvait pas exactement en rester là, il savait bien que sa question était trop vague. Mais il avait besoin de quelques instants pour se ressaisir.

J-je c-comp-comprends p-plus rien... tu v-veux... tu veux q-que je p-parte, p-puis tu d-dis le c-contraire... un-un c-coup tu m-m-m'aimes, et un c-coup tu n-ne veux p-p-plus j-jamais me voir...

Qui était-il censé croire, alors ? L'Ilya qu'il avait connu avant "l'incident" ? Celui qui n'avait jamais haussé le ton devant lui ? Ou alors celui qui pleurait avec oui ? Ou encore celui qui lui avait hurlé dessus plus tôt et l'avait traité d'égoïste ?
Trop de questions... Oliver avait l'impression de se noyer dans un océan de confusion. De se noyer, aussi, dans son propre chagrin, aveuglé par toutes ses larmes dont il avant tant honte. Il ne remarqua même pas quand Ilya s'approcha de lui. Il ne remarqua pas, jusqu'à ce qu'il sente deux bras se serrer autour de lui, le faisant sursauter de surprise.

D'abord tendu, Oliver voulut se débattre, mais son corps était bien trop fatigué pour. Il ne voulait pas, pourtant, il ne voulait pas encore une fois tout résoudre par une embrassade et oublier la colère qu'il trouvait justifiée. Mais trop vite, il se sentit fondre.
Ce câlin, il en avait eu besoin. Terriblement besoin, même, affamé de chaleur humaine et incapable de la trouver ailleurs qu'auprès de son meilleur ami. Alors... la colère... les reproches... il les garderait pour plus tard. Pour un jour où Ilya et lui seraient plus en état de discuter au lieu de pleurnicher comme deux idiots.

J-je... entre deux reniflement, Oliver reprit son souffle. Il se sentait... à peu près prêt à répondre à Ilya, j-je v-veux bien... j-je veux b-bien... essayer... d-d'être p-plus q-qu'amis.

Si elles n'avaient pas déjà été embrasées par la honte et la rage, ses joues auraient rosi à ces mots. Et pourtant, il restait plutôt réservé sur le sujet.
Quelques mois plus tôt, il aurait sauté sur l'occasion. Il aurait pleuré de joie et voulu embrasser Ilya sur le champ comme dans les films d'amour. Mais là... tout ce qu'il voulait, c'était donner une autre chance à leur amitié. Peut-être plus. Et si c'était ce qu'il fallait faire pour qu'Ilya accepte de lui reparler... alors il pourrait bien accepter l'étiquette de "petit copain", aussi fausse sonnait-elle.

De toute façon, ce n'était pas comme si il avait eu une réputation à tenir.

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Ilya ne lui répondit pas. Pas de suite. Ce n'était pas parce qu'Oliver luttait émotionnellement que son ami avait le dessus sur la situation. Non, les deux n'étaient que des naufragés qui ne s'étaient trouvés que l'un l'autre pour espérer survivre.
Éventuellement, tout en tremblant, Ilya s'éloigna. Oliver le laissa reculer à la fois avec soulagement et appréhension. Il le remercie, visiblement conscient qu'Oliver aurait préféré que leur amitié reparte autrement, mais tout de même reconnaissant. Le petit blond ne lui répondit pas, se contentant de hocher la tête. De toute façon, ses mots auraient vite été interrompus par du souci en voyant Ilya tanguer.

Ça ne ressemblait pas à de la fatigue ordinaire, ni émotionnelle comme lui pouvait en ressentir. C'était assez grave pour le faire tituber, puis tomber comme un poids sur le sol. Zaria et Peluche ne semblaient pas mieux comprendre la situation que l'ami de leur maître, les pauvres bêtes.
Oliver essaya bien de l'aider. Mais ses mots de réconfort ne furent pas entendus, il en était certain. Et son offre de l'aider à se relever ? Bah ! De toute façon, il n'aurait réussi à rien avec ses petits bras. Il devrait appeler à l'aide. Quelque chose qu'Ilya confirma dans son état second. Le docteur. Il fallait le docteur Raine. Lui plus qu'un autre, étant donné les circonstances douteuses dans lesquelles Ilya avait pu se blesser ou attraper le mal.

Décidément, la conversation ne s'était pas du tout déroulé comme l'aurait voulu Oliver dans son optimisme réservé. Est-ce qu'on pouvait parler de réconciliation ? Ils s'étaient reparlé, et si la discussion avait vite tourné en dispute, est-ce que leur câlin signifiait que tout était pardonné ? Pas pour Oliver. Il avait encore tant de chose - pas forcément agréables - à dire. Il avait au moins le soulagement de savoir que la prochaine fois, il garderait son calme. Et peut-être qu'Ilya aussi. Après tout, la fatigue et la fièvre avaient peut-être obscurci son jugement.

Dans un soupir, Oliver quitta le manoir, laissant son ami... petit-ami ? Il préférait ne pas trop y penser - entre les mains bienveillantes des époux Nightingale et du docteur Raine. Il rappellerait probablement dans deux ou trois jours, espérant tomber sur Charlotte plutôt que sur Ilya directement. Il avait hâte de lui reparler, mais espérait de tout son cœur ne plus jamais revoir l'Ilya qui l'avait traité de con et d'égoïste.

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