Toc toc toc...

Trois petits coups à la porte de la chambre firent sursauter Oliver. Dans sa joie quasi enfantine, il en avait presque oublié le monde extérieur. Il en avait presque oublié que s'il s'était ainsi vêtu, c'était avant tout pour se montrer en public. Il ne pouvait que prier que pour tout le monde le reçoive aussi bien que Lily, qui le regardait avec des paillettes dans les yeux. Oui, vraiment, elle était très satisfaite de sa jolie poupée grandeur nature.

La voix d'Ilya retourna l'estomac du jeune garçon. Il était déjà prêt ? Rien d'étonnant, il avait dû avoir moins de mal à enfiler un costume que miss Hamilton n'en avait eu à déguiser et pomponner son ami. Pour autant, Oliver ne se sentait pas prêt à le voir, mais surtout, à se faire voir par lui. Malgré les paroles rassurantes de sa sœur de cœur, son anxiété revint.
Ilya parlait d'un "costume bizarre"... qu'allait-il penser de la tenue de son cadet, alors ? N'était-ce pas "bizarre", pour un garçon, de s'habiller en princesse ? C'était plus que bizarre, c'était mal. Il n'aimerait pas, il en était désormais certain. Il se moquerait, il le sommerait de retourner se changer et de porter quelque chose de plus correct. Il en aurait le droit !

Et sans s'en rendre compte, Oliver s'était retrouvé figé devant la porte, à mettre un vent sans le vouloir à son ami qui risquerait de s'inquiéter de son silence. Il fallait qu'il dise quelque chose. D'abord, il prit une grande inspiration. Dans son esprit, il chercha tous les moments heureux passés avec Ilya. Les sorties entre copains, les rires, les sourires timides, leurs mains serrées en signe d'amitié et de soutien. Si l'Ilya derrière la porte était le même avec lequel il avait passé les six meilleurs mois de sa vie, alors il pouvait lui faire confiance pour ne pas rompre leur amitié pour quelques jupons.
Il expira, lança un regard à Lily, espérant un sourire pour lui donner de la force, puis il répondit, d'une voix tremblante :

O-oui ! J-je suis p-p-prêt !

Il s'approcha de la porte, en saisit la poignée et l'entrouvrit. Le stress revint, mais il essaya de l'étouffer. Il se permit quand même de demander :

Tu... tu p-promets d-de n-ne p-pas te m-moquer, hein ?

Puis, pour être sûr de ne pas hésiter plus longtemps, il poussa la porte, les yeux rivés vers le sol. Son courage l'avait soudain quitté, mais il avait duré assez longtemps pour le sortir de là, et c'était ce qui comptait. Le sort en était jeté, comme disaient les gens dans les films.

C-c'était l'idée d-de Lily, d-d'accord ?

Il n'était pas particulièrement fier de trahir ainsi son amie, mais si elle et Ilya se connaissaient, et à en croire les regards malicieux qu'ils avaient partagé, il ne lui en voudrait sûrement pas à elle. Ils rigoleraient peut-être ensemble. Oliver n'arrivait pas à être heureux pour eux s'ils se mettaient à rire à ses dépens. Ce n'était clairement pas le moment de se moquer de lui, alors qu'il tremblait dans ses jolis escarpins.
Nerveux à l'idée de la réaction de son ami, il mit un moment à oser relever la tête. Il craignait tellement de voir sur son visage tout un tas d'émotions négatives. Mais il se retrouva bien incapable de regarder son charmant minois. À la vue du fameux "costume bizarre", il se figea comme une statue de glace.
Pas parce qu'il était ridicule, comme l'avait promis Ilya. C'était tout l'inverse.

Sa tunique d'un noir profond évoquait l'habit d'un preux chevalier.
La fourrure sur son dos avait l'air si douce à toucher, mais elle était surtout d'un blanc éclatant, qui rayonnait de noblesse.
La baie Ceriz sur le gâteau était évidemment la superbe cape bleue posée sur ses épaules complétant l'attirail de la plus belle des façons.

Ainsi paré, il ressemblait à

... un p-prince ?

Aussitôt qu'il réalisa qu'il avait pensé tout haut, il porta ses mains à sa bouche, mais il était trop tard. Un regard frénétique tout autour de lui lui assura que seuls ses amis l'avaient entendu, mais ça ne l'empêcha pas de mourir de honte.

P-pardon, j-je n-ne v-voulais p-pas... soudain, ses chaussures lui semblaient particulièrement intéressantes, enfin... n-non, tu n'es p-pas b-bizarre ! Tu es très...

S'il dut s'arrêter, ce n'était pas parce que les mots lui manquaient. Au contraire, ils affluaient. Mais lesquels seraient appropriés ? Beau ? Charmant ? Magnifique ? Ça ne se dit pas d'un ami ! Certainement pas après qu'il lui ait un jour fait remarquer qu'appeler un autre garçon "beau" avait des connotations indésirables. La dernière chose dont il avait besoin, c'était bien de se faire démasquer. Il pourrait trouver un compliment plus neutre.

Élégant.

Il regrettait un peu de ne pas avoir pu faire de compliment à la hauteur d'Ilya. Il aurait vraiment mérité de véritables éloges. Oliver aurait aimé pouvoir ouvrir son cœur et déverser toutes les gentillesses qu'il avait à dire, mais pour le moment - et certainement pour toujours - il garderait ce petit cœur plein d'amour bien fermé à clef, tant pis s'il menaçait d'exploser.
 

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Oliver n'aimait pas le silence d'Ilya. Il était intimidant, remplissait le jeune garçon d'anticipation et de peur. Il n'arrivait pas à lire l'émotion dans ses yeux, qui le fixaient de la tête aux pieds. Il se recroquevilla sur lui même, joint ses mains, reporta son poids sur son autre pied, trop nerveux pour rester en place. Les yeux rivés au sol, il suppliait silencieusement son ami de dire quelque chose, n'importe quoi !

Toujours sans un mot, le Stranaïte vint attraper ses mains, lui faisant brusquement relever la tête, avec sur les joues un rougissement qui ne valait même pas la peine d'être dissimulé. Ce vilain visage trop expressif, toujours à virer au rouge Écrapince à la moindre émotion. Et ce monstre d'Ilya qui avait l'air de prendre un malin plaisir à jouer avec ! S'il ne le faisait pas exprès, alors c'était un don inné qu'il avait.
Malgré sa nervosité, Oliver ne fit aucun effort pour se libérer.

Il sursauta à la mention de son nom et vit les lèvres d'Ilya se changer en un sourire espiègle. "Olivia Hamilton", suggéra-t-il. Oliver n'y avait pas réfléchi, mais il ne pouvait pas, en effet, se promener dans un tel accoutrement sous son vrai prénom. Les gens auraient compris. Le temps d'une nuit, il pourrait prétendre être quelqu'un d'autre. C'était une idée... amusante. Presque grisante. Cela lui redonna le sourire, malgré les mains d'Ilya, toujours posées sur les siennes, qui faisaient tourner son cerveau au ralenti.

L'adolescent crut que son cœur allait exploser à la vue d'une petite courbette de la part de son ami. C'était comme s'il savait (est-ce qu'il savait ?) quels boutons presser pour le faire fondre. Il n'avait jamais parlé de ses rêves de princes charmants pourtant, jamais il ne l'aurait fait. Et certainement pas ce rêve en particulier. Plus les secondes passaient, plus il avait l'air de se réaliser. À croire qu'Ilya avait lu ses pensées et le torturait jusqu'à ce qu'il avoue son plus terrible secret.
Il ne cèderait pas. Ilya acceptait déjà son déguisement, mais il ne pourrait pas lui pardonner tous ses péchés.

Pour ce soir, Ilya serait Tsarévitch. Si Oliver se souvenait bien de son exposé sur Strana, c'était un genre de prince. Parfaitement adapté pour le beau blond et son superbe costume. Il aurait voulu lui répondre, jouer la comédie à son tour, imiter une demoiselle de la cour mais il avait été rendu muet par trop de beaux gestes. Cette invitation à danser n'était sûrement qu'une blague, de toute façon, de quoi aurait-il eu l'air, à l'accepter ? Il sourit, tout de même. Le doute était permis, et sinon, il ferait de beaux rêves cette nuit-là.

Oliver ne revint à lui qu'en sentant des doigts frôler son visage, juste le temps de replacer une mèche rebelle. Il aurait aimé qu'ils y restent. Que la paume de cette main lui permette de reposer sa tête, épousant parfaitement la forme de sa joue. Mais trop vite, Ilya recula dans un rire nerveux, réalisant sûrement que son geste avait été déplacé. Oliver, bien sûr, ne lui reprocherait rien. A la rigueur, il aurait voulu plus.
Il masqua sa déception qui n'avait pas lui d'être et secoua la tête pour reprendre ses esprits. Il ne voudrait pas ruiner cette soirée magique pour ses amis. Il se retourna vers Lily, lui offrit sa main. Après tout, ils auraient l'air de sœurs ou de cousines, alors qui se soucierait de les voir de la sorte ?

On... on d-devrait y aller, affirma-t-il d'une petite voix, tentant tant bien que mal de cacher toutes ces émotions qui se bousculaient.

Il laissa son amie le guider : elle devait mieux connaître Bronswick que lui. Il se permit un énième regard vers Ilya, l'incitant à suivre, et ses yeux s'attardèrent peut-être un peu trop longtemps sur son visage, alors qu'un sourire niais se formait sur le sien. S'ils n'avaient pas été en public, il l'aurait bien pris par la main aussi...
Oh et puis...

Il était déguisé pour une raison, non ? Oliver n'était pas une jeune fille de bonne famille à qui on interdirait de tenir la main d'un garçon  avant le mariage. Personne ne connaissait Olivia, et ses parents imaginaires ne seraient pas là pour lui interdire de s'amuser. Alors, avec toute l'assurance qu'il put réunir, sa main libre vint chercher celle d'Ilya. Il devait avoir l'air bête avec son air béat, mais il était juste heureux de se sentir bien entouré.

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Le trio arriva juste à temps à la mairie. La cérémonie n'avait pas commencé, mais la plupart des invités étaient déjà sur place. Parmi eux, la figure familière de Genya, dont le regard confus lui inspira un sourire en coin un peu gêné, à côté de ce qu'Oliver supposa être la fameuse sorcière qui servait de grand-tante à son ami. Son regard de fer était aussi froid qu'il l'avait imaginé, et il ne doutait pas un instant qu'elle le maudissait déjà intérieurement. Et encore, il lui avait été présenté comme Olivia, lui épargnant quelques jugements sur sa tenue ou sur la main qui tenait fermement celle de son petit neveu, crispée par la peur.
Oliver aurait juré qu'avec quelques secondes de plus à le disséquer de ses yeux, elle aurait découvert le pot aux Rosélia. Mais heureusement, son attention fut vite détournée.

La mariée venait d'entrer.

Tout le monde se tut, la plupart par simple respects, d'autres par pure admiration. Oliver était l'un d'eux. Dans sa robe, elle était rayonnante. Comment payer attention à sa cicatrice quand ses habits étaient si beaux, ses beaux cheveux de jais si brillants et son sourire si sincère ? Les yeux pleins d'étoiles, il la fixa dans sa marche pour aller rejoindre son futur époux, oubliant tout ce qu'il entourait.
La salle qui riait de l'entrain du marié, les proches qui pleurnichaient d'émotion, la vieille Winters qui marmonnait... il ne les entendait même plus.

Ce n'était qu'un mariage civil. Charlotte le lui avait bien précisé. Pas d'église (alors qu'avec leurs fortunes, les deux familles auraient facilement pu demander la Cathédrale de Bronswick), pas de serment devant le grand Arkée, juste quelques promesses d'amour et deux signatures pour prouver leur union.

Oliver était admiratif.
...
Oliver était jaloux.

Quel intérêt, n'est-ce pas, de jalouser la mariée ? Parce qu'elle était heureuse ? Parce que tout le monde l'aimait ? Parce qu'elle avait le droit d'épouser celui qu'elle aimait ? Pauvre Charlotte. Elle ne pouvait pas l'entendre broyer du noir mais il s'en voulait tout de même. L'envie était un péché, après tout. Un de plus à ajouter à la liste des autres, tiens.

Oliver avait toujours rêvé d'un mariage de conte de fée, où ses parents aimants l'auraient regardé danser dans une immense salle de bal. Il avait rêvé d'une personne à ses côtés, dans le lit, pour lui tenir chaud les nuits d'hiver et le réconforter quand il se réveillait d'un cauchemar. Il avait rêvé d'une maison pleine de vie, où il aurait élevé tous ses enfants avec tout l'amour qu'il avait à donner.
Mais... en voyant mademoiselle Nightingale - enfin, Madame Braveheart, désormais - réaliser ce rêve avant lui, la soudaine réalisation qu'il ne pourrait jamais y toucher lui tomba sur les épaules. Il avait des doutes depuis longtemps et l'avait accepté à demi-mot, mais il lui restait un espoir. "Personne ne m'aime mais peut-être que ça changera". Maintenant qu'il savait... qu'il savait... enfin... ce doute était devenu une certitude. Une personne malaimée peut finir par trouver son âme sœur, mais un homme ne pourra jamais en épouser un autre.

Et à cette idée, sa joie s'était envolée. Heureusement, personne ne le verrait. Personne ne le regardait. Il ne ruinerait la journée de personne avec ses mauvaises ondes. Peut-être qu'une petite larme passerait inaperçue ?

Elle n'eut même pas le temps d'atteindre sa joue quand Oliver sursauta, sentant quelque chose effleurer sa main. Après un petit cri de surprise étouffé, il se retourna, tomba nez à nez avec Ilya, ses lèvres encore à quelques centimètres du gant qu'il venait d'embrasser. La teinte de rouge qu'il prit devait être un sacré faute de goût contre sa robe bleue, mais il n'y pouvait rien !
On lui aurait laissé quelques instants pour se préparer, il aurait pu souffler un coup, cacher son visage pour qu'on n'en soupçonne pas la rougeur. Ilya l'avait dit lui-même, il agissait sans réfléchir. Mais loin de s'en excuser, il pimenta son baise-main de compliments. Lui aussi avait la peau couleur Tamato, mais Oliver était persuadé que son embarras était inférieur au sien. Principalement parce qu'Ilya jouait la comédie. Et il la jouait bien, même si ses joues roses trahissaient sa nervosité.

Le jeune garçon ne savait même pas quelle émotion ressentir : il y en avait trop qui se battaient pour prendre le contrôle. De la tristesse, puisqu'Ilya avait complimenté "Olivia" plutôt que lui, mais qui savait se faire discrète. De la peur, ça, oui, il y en avait un peu. La peur d'être vu par autrui, la peur d'être découvert, pas d'autres invités ou par Ilya qui comprendrait pourquoi un pauvre bisou le mettait dans tous ses états. Un semblant de colère, peut-être, d'avoir été pris au dépourvu, de ne pas lui avoir demandé son avis avant de le mettre en danger et possiblement d'avoir fait ça uniquement pour voir sa réaction.
Mais surtout, beaucoup, beaucoup de joie. Tellement de joie qu'il s'en voulait d'en ressentir. Se sentir aussi bien, c'était forcément interdit. Autrement, pourquoi est-ce qu'il ne l'était jamais autant ? Est-ce qu'il passait vraiment ses journées à déprimer pour rien ? Alors qu'il pourrait être toujours aussi joyeux ?
Il ne savait pas comment la laisser sortir, cette joie. Son sourire avait toujours été cassé, il n'aimait pas crier (et n'aurait pas voulu davantage d'attention sur lui) et il ne voulait pas pleurer. Il sentait, pourtant, les larmes lui monter aux yeux, s'entasser et menacer de faire céder le barrage de ses émotions. Il tiendrait bon. Il tiendrait bon...

Il rit. Pas un gros éclat de rire, ç'aurait été étrange de sa part. Un tout petit rire, un peu ridicule, caché derrière sa main, pour cacher autant ces vilaines dents du bonheur qu'une partie de son visage cramoisi. Un rire de rien du tout, qui dura quelques secondes tout au plus. Il finit par se reprendre, se racler la gorge et lancer un regard en coin à Ilya.

H-hé, Ilya, c'est p-pas d-drôle ! chuchota-t-il avec un air amusé.

Pourtant, il disait vrai. Ce n'était pas drôle. Pour lui, c'était du sérieux. Mais Ilya ne pouvait pas le savoir. Il continuerait de jouer la comédie lui aussi. C'était peut-être mal de profiter de ce petit jeu pour en tirer son épingle, mais si Ilya aussi passait un bon moment, ça ne faisait de mal à personne, pas vrai ?

Uns à uns, les invités commencèrent à se lever, et Oliver réalisa qu'il avait manqué la fin de la cérémonie. Il s'en moquait. Il n'arrivait à penser à rien d'autre qu'au jeune homme qui lui tenait encore la main, si petite dans la sienne. Gant blanc contre gant noir, il y avait quelque chose de poétique...

On jeta du riz sur les mariés, on leur cria des vœux de bonheurs, Charlotte lança le bouquet, qu'Oliver aurait adoré attraper, mais qui atterrit ironiquement sur un autre invité masculin. Tout le monde riait aux dépens du malheureux, qui avait probablement une horde de demoiselles enragées par sa faute. Après réflexion, il n'était pas fâché de ne pas y avoir touché. Il se laissa même aller à imiter la foule dans un petit rire emprunt d'autant de moquerie que de pitié.
C'était agréable de voir tant de monde heureux. Avec un peu de chance, ce pauvre gars s'en sortirait sans bobo et tout aussi souriant que les autres.

Un cri. Évidemment, s'il devait y avoir une personne pour tout fiche en l'air, ça serait Vassilisa. Oliver ne la connaissait qu'indirectement et n'avait aucune idée de qui étaient la plupart des invités, et pourtant il ne s'étonna pas de voir la harpie s'offusquer contre un inconnu. Il savait qu'il n'avait rien à voir là-dedans, et pourtant, il avait envie de s'excuser. Il avait baissé la tête, se cachait presque derrière Ilya dont il écrasait la main. Et encore, elle ne faisait qu'engueuler un étranger.

Il n'aurait pas voulu que ça soit lui.

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Assister à un mariage était toujours un honneur. Quel bonheur de voir l'union magique entre un homme et une femme qui s'aiment ! Pour une personne aussi fleur bleue que Lumière, c'était un jour rêvé. Pas autant que le sien, bien sûr, qui ne saurait tarder (elle en était sûre), mais elle n'avait pas su s'empêcher d'enlacer Charlotte en entendant la bonne nouvelle.

Ce n'est peut-être pas tout à fait digne d'une jeune fille de bonne famille, mais cette pauvre Charlotte, après tous les malheurs qui lui étaient arrivés, avait bien mérité sa fin heureuse avec son prince charmant.

Et apprendre qu'elle serait demoiselle d'honneur ? Oh, la mariée lui avait demandé comme une question mais elle devait se douter comme la blonde en mourait d'envie ! Non contente d'avoir un siège au premier rang pour voir l'union de son amie et de son beau, elle pourrait se montrer.
Il y aurait sans nul doute à la cérémonie de nombreux jeunes hommes légatiens à marier. Des qui la verraient dans sa superbe robe aux teintes pastels, aux voiles fins et scintillants, qui feraient la queue pour lui demander un rendez-vous galant. Qui sait, elle aurait pu rencontrer l'homme de sa vie ?

Mais rien ne s'était passé comme prévu.
Certes, elle avait rejoint Charlotte, le sourire aux lèvres, heureuse pour elle et avait joyeusement accompagné la future épouse jusqu'à l'autel. Elle n'avait pas caché ses larmes de joie (ça montrait qu'elle était sensible et féminine) au moment des vœux. Jusque là tout allait bien. Le moment tant attendu arrivait.

Le lancer de bouquet.

Depuis toute petite, elle avait assisté à de nombreux mariages dans la grande famille qu'est la noblesse galarienne. Elle avait assisté au bain de sang qu'était le lancer de fleurs, où les jeunes femmes fiancées ou célibataires se battaient à mort pour s'assurer un mariage prochain. À l'époque, elle avait été trop jeune pour y participer, bien qu'elle avait promis à Orphée de l'attraper pour lui un jour.

Orphée n'était plus là, mais elle lui ferait honneur.

Telle une Némélios prête à attraper un Zéblitz, elle se prépara à bondir. Le mouvement de Charlotte se déroula presque au ralenti. D'abord, un léger élan, tout en légèreté comme la femme de bonne famille qu'elle était, un mouvement de balancier, puis enfin, la propulsion, observée de façon mathématique par toutes les rivales.
Le bouquet était enfin en l'air, Lumière bondit. Dans une marée de mains, les siennes partirent en quête du bouquet tant convoité. Beaucoup de gants furent trouvé, aucun signe des fleurs.

Tous les regards féminins fusèrent vers une paire de genoux. Des genoux habillés d'un smoking. Habillant un jeune homme.
Un homme. Qui avait volé leur mariage heureux.

En temps normal, Lumière aurait pu le trouver plutôt mignon. Peut-être même attirant. Mais ce jour-là, ce pauvre type avait eu le malheur de ruiner sa vie. Ce n'était pas souvent qu'elle se mettait en rogne pour si peu, mais c'était toujours pour une bonne raison. Et elle ne serait pas la seule à aller "s'expliquer" avec cet invité. A la fin de la journée, ce bouquet reviendrait, comme il se doit, à une demoiselle.

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Vassilisa n'avait vraiment rien de beau à dire. Son Kerosien, lui, était parfait. C'était juste dommage qu'elle s'en serve pour dire de si vilains mots. Des mots qui n’effleurèrent même pas le jeune homme sur lequel la harpie déversait sa haine. Il devait être fort, en avait entendu des pires. En revanche, Oliver n'avait pas son audace ou son flegme, alors chaque insulte transperçait son cœur comme un pic à glace, comme s'il en avait été la cible.
La vieille peau ne le regardait même pas. Elle avait sûrement oublié "Olivia", trop prise dans son tourbillon d'injures. Elles étaient vulgaires. Dégoûtantes. Et le pire dans tout ça ? Elle avait raison. C'était bien pour ça que son venin rebondissait sur cet étranger pour ne lui faire de mal qu'à lui. Il se savait visé. Il savait que peu importe à quel point ces images le mettaient mal à l'aise, il était "comme ça".

Sa poigne se resserrait de plus en plus sur le bras de ce pauvre Ilya qui n'avait rien demandé à personne, comme pour le supplier de l'aider. Mais il ne pouvait rien y faire. Vassilisa était son tuteur, son seul parent vivant. Alors comme Oliver devait se contenter d'écouter les discours peu plaisants de son père sur "les pédés", Ilya ne pourrait qu'attendre que sa tante se calme par elle-même.
Silencieusement, le jeune garçon priait. Si le bon Arkée voulait bien l'écouter, humble pécheur qu'il était, il ferait taire cette sorcière avant qu'il ne craque. Ses doigts étaient blancs à force d'être crispés, ses genoux jouaient des castagnettes et il retenait de justesse une boule dans sa gorge.

Faites-la taire ! Faites-la taire !

Arkée ne répondit pas à ses prières, mais quelqu'un d'autre s'en chargea.
D'une voix haute et claire, Ilya prononça quelques mots en Stranaïte qui firent stopper net le flot interminable de son ancêtre. Elle se retourna, la rage aux yeux. Quoiqu'il venait de lui dire, il devait s'agir d'un défi, ou d'un ordre, à en juger par le ton acerbe de la vieille. Il redoubla dans une assurance qu'Oliver trouva parfaite, trop aveuglé par son admiration pour remarquer le front humide de son ami.
Fulminante, elle fit demi-tour, fichant enfin la paix au pauvre inconnu, non sans maugréer sous sa barbe au moment de croiser son petit-neveu et sa "compagne". Les mots "nous en reparlerons en privé" n'avaient rien de bien rassurant. Connaissant le personnage, Oliver avait peur de ce que son neveu allait subir une fois les festivités finies.

Ce dernier se retourna vers son cadet, lui adressa un sourire qu'il voulut certainement plus sincère qu'il ne parut. Oliver n'était pas assez stupide pour croire en son mensonge. Même s'il aurait aimé pouvoir le faire. Oui, il aurait aimé que tout aille bien, qu'Ilya ne soit pas en danger chaque seconde qu'il passait en compagnie de la vipère. Le monde, malheureusement, ne tournait jamais dans son sens.
Il tira sur la manche de son camarade avant qu'il n'ait pu s'avancer vers le victime de Vassilisa et lui murmura quelques mots d'une petite voix qui trahissait sa fragilité :

Ilya, s'il te p-plaît... f-fais attention à toi... et à elle.

C'aurait été mentir que de dire qu'il n'avait pas été impressionné par le courage d'Ilya. Dans son uniforme, il avait vraiment quelque chose de royal. Ses inquiétudes l'emportaient quand même. Ilya serait sûrement battu, et il ne pouvait rien y faire. Il se sentait purement impuissant. Dans un soupir, il se laissa guider quand son camarade alla présenter ses excuses à l'inconnu.
Là, Oliver aurait presque pu se laisser bercer par la voix qu'il imaginait douce (bien qu'hésitante) de son ami et rêvasser le temps des formalités, si celui-ci ne s'était pas encore présenté comme Tsarévitch.

Auprès d'un étranger ? C'était un peu étrange, non ? Oliver se serait attendu à ce qu'il interrompe le jeu un instant. Peut-être qu'il prenait ça trop au sérieux. Une petite réflexion qui, au fil de la conversation qu'il n'écoutait que d'une oreille avec le dénommé William, l'adolescent finit par réaliser avec cinq mois de retard

Et... et si c'était vrai ?

C'était l'une des premières choses que lui avait dit Ilya après leur rencontre. Il serait le fils d'Anastasia, duchesse impériale stranaïte, disparue mystérieusement pendant la révolution. Sur le moment, il n'avait pas su quoi croire. Certes, le pauvre jeune homme en larmes devant lui était d'une sincérité poignante, et il voulait le croire de tout son coeur, mais d'un autre côté, ça restait une histoire plutôt grosse à avaler.
Le dernier descendant d'une lignée royale serait ici ? À Doon ? À parler à Oliver Dixon de tous ses habitants ? Impossible. Il aurait bien mieux à faire.

Alors, avec le temps, il avait oublié les pleurs d'Ilya, sa détresse pure devant une photo de sa mère dans un livre d'histoire et dans son esprit, ce n'était resté qu'une blague, une plaisanterie. Et il avait arrêté d'y penser. Ils n'en avaient plus reparlé, en dehors de cette soirée, où le Stranaïte s'affichait sans retenue.
Tout faisait sens. Tout avait toujours fait sens, Oliver était juste trop borné (ou trop stupide) pour s'en rendre compte. La richesse de son uniforme, sa façon de parler, la raison de son amitié avec Lily. La question lui pendait au bout des lèvres, mais il attendit tout de même que William s'en aille, une fois leurs affaires réglées.

Les joues d'Oliver étaient rouges de honte quand il osa ouvrir la bouche.

E-Eh, Ilya, commença-t-il, les yeux rivés vers le sol, s'accrochant à son bras pour attirer son attention, alors... cette histoire d-de p-prince, enf-enfin d-de tsarév-vitch... c'était v-vrai ? demanda-t-il avec un regard suppliant.

Il aurait largement le temps d'attendre sa réponse sur la route vers le restaurant.

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